Пока я боль чужую чувствую…. Андрей ДементьевЧитать онлайн книгу.
память идет с молотка.
Эту землю, омытую кровью и болью,
Расчленят, словно старую тушу быка.
По великому полю настроят заборы…
И российские воины, павшие здесь,
Из далекой дали вслед посмотрят с укором
На манкуртов, утративших совесть и честь.
Что ж не встанешь ты
В праведном гневе, Россия?!
За тобой – легендарные времена…
Или ты сохранить нашу славу не в силах?
Или доблесть былая уже не нужна?!
2011
«Я надеюсь в будущем остаться…»
Я надеюсь в будущем остаться.
Пусть одной строкой
Или абзацем…
Чтоб не все во мне
Досталось смерти…
Я хочу вести с потомком
Диалог:
Чтобы он мое услышал сердце
Между строк.
2012
«На всех портретах…»
На всех портретах
Лермонтов печален.
Порой задумчив.
Иногда суров.
И в дни, когда
Со славою венчали,
И в сладкий миг
Предчувствия стихов.
Нигде ни разу
Он не улыбнулся.
И на портретах
Тот же строгий лик:
И у повесы
С юнкерского курса,
И у поэта,
Взявшего Олимп.
Наверное, в душе
Все было слишком зыбко.
И потому невеселы штрихи…
Но сохранили нам
Его улыбку,
Надеждой озаренные
Стихи.
2012
Сон
Мы поймали вожака оленьей стаи.
И олени, словно вкопанные, встали.
И смотрели в нашу сторону с боязнью,
Как глядят на плаху перед казнью.
Но достойно вел себя наш гордый пленник,
Будто был он памятник Оленю.
Лишь рога смотрелись агрессивно.
И не знал вожак, как был красив он.
Мы оленя с миром отпустили,
Позавидовав его сокрытой силе.
Он ушел в закат…
Не оглянулся.
Вот и все….
И вскоре я проснулся.
2012
«Я сравниваю нынешнюю прозу…»
И мы сохраним тебя, русская речь,
Великое русское слово.
Свободным и чистым тебя пронесем,
И внукам дадим, и от тлена спасем
Навеки.
Я сравниваю нынешнюю прозу
С великой прозой старых мастеров
И вырываю из души занозу
Столь модных ныне непотребных слов.
И возвращаюсь к Лермонтову снова,
Где музыкой наполнена строка.
И входит в сердце золотое слово
Волшебного когда-то языка.
Который возвышал людей и Время
И каждым светлым словом дорожил.
И радостно делился им со всеми,
Кто этой красотой с рожденья жил.
А ныне в модных книгах речь родная
Унижена, опошлена, пуста…
Ползет она по мусорному краю,
Куда