Мой город соткан из ветров. Избранные стихи. Татьяна МорозоваЧитать онлайн книгу.

      Осень – верная подруга.

      Приютилась на плече.

      Листопадной рыжей вьюгой.

      Оставляла след в душе.

      Ветром пела без причины,

      Разгоняя облака.

      Кружевами паутины

      Укрывала лес, луга.

      И штрихами мелкий дождик

      Рисовала на окне.

      Только хмурым был художник —

      Краски взял совсем не те.

      В парке – по пустым аллеям,

      По шуршащему ковру,

      Лишь о лете сожалея,

      Уходила в тишину.

      Взглядом стаи провожала

      Журавлей в далёкий край.

      Все ждала: зима настанет,

      Снежный позабытый рай.

      Свистит на кухне чайник на плите.

      Шипя и фыркая, наполнит чашки.

      И запах мяты и лесной ромашки.

      На всю округу, в сонной тишине.

      По всем приметам лето на дворе.

      Созрели ягоды под южным солнцем,

      Но от тепла вода на дне колодца

      Наполнится лишь только в ноябре.

      Пыль дружной стайкой в воздухе висит

      Из-под колес проезжей автострады.

      Жара, и ей давно уже не рады.

      Все ждут дождя, когда заморосит.

      Засушлива и в трещинах земля.

      И лист пожухлый кружит листопадом.

      Ах, август рыжий, напои прохладой.

      И свежим дуновеньем ветерка.

      Ах, этот июль. Он кудесник анапского лета.

       Не август прохладный и даже не мокрый июнь.

      Еще лишь неделя и песня его будет спета.

      А море на берег все гонит ревущий бурун.

      И чайки притихли, не слышно гортанного крика.

      Лишь эхо встречает вдали строевых кораблей,

      На рейде укрыться, толпою своей разноликой.

      Свой путь продолжает – кто больше и кто посмелей.

      Но скоро все стихнет. И люди забудут о шторме.

      И берег песчаный покроется массой людской.

      И тел колорит, различимый всего лишь по форме

      Свой отдых продолжит. А отпуск такой небольшой.

      А после работа и снова заданья сплошные.

      И нервы по струнке, и тяжесть уставшая, ног.

      Но радует, то, что мне дома сны сняться цветные

      И снова июль пыль гоняет прибрежных дорог.

      Фонтан воды и люди разных каст.

      Кто в шляпе, кто в туфлях на босу ногу

      К таким ты привыкаешь по немного.

      Им колорит особый шик придаст.

      Но жарко всем. Особенно в туфлях.

       И жмут и давят. Снять бы ненадолго.

      И погулять. Да мало будет толку.

      Асфальт