Книга осенних голосов. АнтологияЧитать онлайн книгу.

      Светятся звезды во мгле кипарисовой,

      Тычась лучами в лопатки палаток, —

      Поговори со мной, поговори со мной:

      Мне от молчания хочется плакать.

      Лето закончится, как революция, —

      Будет октябрь пламенеть диктатурой, —

      Поговори со мной, друг мой возлюбленный,

      Выпрямив речь, как хребет у сутулых.

      Вместе с поэтом уходит традиция

      На Берковцы, Новодевичье, Волчье, —

      Поговори со мной, брат мой единственный:

      Там, под землей, – колокольчики звонче.

      Здесь же у власти – асфальтные демоны —

      Мелкие бесы пластмассовой музы, —

      Поговори со мной, сын недоделанный,

      Между арт-клубом, общагой и вузом.

      Наши пути до Кронштадта не пройдены,

      Не пережиты казанские ночи, —

      Поговори со мной, девочка Родина:

      Ты же – не сука, а глупый щеночек,

      Правое не отличивший от левого

      На чертежах мирового порядка…

      Поговори со мной, Мама Вселенная,

      Сжавшись в размерах до детской площадки.

      Космос пропах абрикосовой вечностью.

      Спрятан покой в метафизике бунта.

      Поговори со мной, Бог человеческий,

      На языке Терешковой и Будды.

      Мне – с парусами в распахнутых форточках,

      С крымской Ассолью у летних калиток —

      «Поговори со мной» кажется формулой

      Самой священной на свете молитвы.

      Вспенится в облаке каплей игристого

      Просьба, что старше китайского риса:

      «Поговори со мной, поговори со мной,

      Поговори со мной, поговори со мной,

      Поговори со…»

      Мной.

      На Родине Грига (точнее, Грина),

      Где иволги ивам кудряшки чешут,

      Танцует зеленая балерина,

      Порхая на кончиках хрупких чешек.

      А здесь в полный обморок жрут лекарства,

      Спастись по которым мечтали все бы;

      Ворона за окнами, глухо каркнув,

      Уносит к пророкам сырое небо.

      Пусть день ото дня тяжелей вериги,

      Но каждый уверен: вдали, незрима,

      На Родине Грина (точнее, Грига)

      Танцует зеленая балерина.

      Она прилетит – не сейчас, а через

      Десятки столетий на крыльях лета…

      И прячет девчонка под лысый череп

      Смертельный билет своего балета.

      Мы с ней очутились в звериной яме,

      Где хуже насилия – только жалость.

      И те, кто когда-то звались друзьями,

      Сегодня предательски разбежались

      Участвовать в жизненных хит-парадах,

      Жевать из бездомных собачек булки…

      Танцуй, моя радость, пока я рядом

      Стою, опираясь