Эротические рассказы

Похороны куклы. Кейт ХэмерЧитать онлайн книгу.

Похороны куклы - Кейт Хэмер


Скачать книгу
mphasis>20 августа 1983

      Мой тринадцатый день рождения, а еще я стала охотником за душами.

      Когда мама позвала меня, я сразу поняла: что-то должно случиться. Это было слышно по ее голосу.

      – Руби…

      Открытый глаз зеркала в коридоре следил, как я спускалась по лестнице, напевая себе под нос беспокойную мелодию. Моя праздничная блузка цвета желтка была застегнута под самое горло, а коричневая вельветовая юбка билась о ссадину на коленке.

      Свет из распахнутой кухонной двери, за которой ждали родители, лужей разливался по грязному ковролину в коридоре.

      На пластиковой столешнице стоял праздничный торт. В белой глазури, посыпанный цветными конфетками. Из него был вырезан большой треугольный кусок, рядом лежал острый нож, направленный острием в выемку.

      Я на секунду зажмурилась. Я ждала наказания за какой-то мелкий проступок: за то, что разбила или не вымыла за собой чашку. За то, что не заперла или заперла дверь в сад – или что там постановил насчет нее отец в настоящее время. Но вместо этого мама и папа превратились, казалось, в кукол или марионеток. От носа к подбородку у них пролегли глубокие морщины. На маминых щеках горели тревожные пятна красной краски; из головы штопорами рвались кудри. Папа напряженно застыл у нее за спиной в своей серой фетровой куртке. Его рука поднялась, потерла нос. Мама переступила туда-сюда, и ее шлепанцы зловеще хлопнули по линолеуму.

      Она открыла рот.

      – Руби. Слушай, мы не хотим, чтобы ты устроила сцену или выкинула что-нибудь, но тебе пора узнать…

      Папа из-за ее спины произнес сиплым голосом, какой бывает у тех, кто долго молчал:

      – Да. Тринадцать, уже достаточно большая.

      Конфетки на торте между нами оплывали яркими цветами, словно неслись куда-то или попали в капкан и теперь медленно истекали кровью.

      – Руби, мы кое-что скрывали от тебя все эти годы, – сказала мама; она помолчала, а потом скороговоркой добавила: – Ты нам не родная. Ты не у нас родилась.

      – И это многое объясняет…

      Мать оборвала отца.

      – Прекрати, хотя бы сейчас, прекрати, Мик. Оставь девочку в покое.

      Она повернулась ко мне:

      – Руби, мы тебя удочерили, когда тебе было четыре месяца. Ты не наш ребенок, слышишь?

      Она оглянулась.

      – Честное слово, Мик, по-моему, до нее не доходит.

      Но до меня дошло.

      Я выбежала в сад и запела от счастья.

      Вырвалась из двери черного хода под грозовое небо, на воздух цвета темного масла. На волю, на волю, в траву по пояс. За садом заслоняли даль деревья. В этот раз я не обратила внимания на Тень, сидевшую возле двери в сад. Я сорвалась с крыльца на туго пружинивших ногах и побежала по заросшей дорожке, раскинув руки, чтобы ощутить, как змеятся под моими ладонями перистые верхушки трав. Волосы волной неслись у меня за спиной. Я краем глаза увидела что-то красное – уголок игрушечного пластмассового автобуса, ушедшего наполовину в путаные заросли, и руку куклы, чьи короткие пальчики указывали прямо в небо, кипевшее серыми каракулями.

      Длинные острия вечерней примулы, сиявшие ярчайшей желтизной, торчали из травы, я забрела в самую гущу, остановилась и понюхала сладкую пыльцу, осевшую у меня на ладонях. Потом, вскинув руки, запела грозовым облакам:

      – Эй, мулатка, потанцуй, тра-ла-ла-ла. В хороводе потанцуй, тра-ла-ла-ла-ла.

      И, наверное, когда я в десятый или в двенадцатый раз пела: «Она как на сливе сахарок, рок, рок», – голос Мика прорезал холодную дорожку от двери в сад.

      – Руби. Прекрати и вернись в дом, сейчас же.

      Ноги у меня не шли, пока я плелась к дому. Сразу же у порога кулак Мика взметнулся, как змея, и расколол мне голову.

      – Сядь, – приказал Мик.

      Я бросилась прочь и села по другую сторону стола, держась за голову.

      – Боже мой, боже мой, – пробормотала Барбара.

      Выглядела она присмиревшей, словно они спорили, пока меня не было.

      – Господи.

      Она села и скрестила руки на груди.

      – Руби, ты была совсем малышкой, когда мы тебя взяли, – сказала она. – Сейчас и представить сложно.

      – Настолько меньше, чем…

      – Да, – поспешно отозвалась Барбара.

      – Но совсем не такая, как она, – продолжал Мик.

      Их дочь. Труди. Она умерла, когда ей было три. Только Мик все время звал ее «Душистым горошком». Он, когда напивался, плакал о ней; по его лицу текли крупные слезы и капали на пиджак.

      – Нет. Ты была маленькая… – сказала мама. – Но сильная.

      – Плакса, – перебил папа.

      Он возился у плиты, стоя к нам спиной. Чиркнул спичкой, чтобы зажечь огонь под чайником, и в воздухе повис запах серы. Сзади, в три четверти, я все равно видела, как торчит над головой его чуб – словно рог. Теперь он был не так близко, и я отважилась расплести свои пальцы, защищавшие череп, хотя в


Скачать книгу
Яндекс.Метрика