Душа к душе. Марго ЭрвандЧитать онлайн книгу.
начала я, тщательно подбирая слова. – Спасибо тебе за помощь, за поддержку. Я это ценю. И отдельное спасибо за твои блестящие идеи!
– Не за что! – буркнула Нуне, кокетливо глянув на меня из-за плеча. – Тебе правда понравилось?
– Да, почему нет? – ответила я, запивая традиционную порцию лекарств остатками кофе.
– Снова головные боли?
– Угу! Я уже начинаю привыкать.
– Может тебя кошмары мучают? – спросила Нуне, зажигая свечи.
– Нет, только этого мне не хватает. Я так плохо сплю в последнее время, что сны мне теперь и не снятся.
– Что значит теперь? Раньше снились, а теперь нет?
– Да, раньше снилось, а теперь может и снятся, но я не запоминаю, – отмахнулась я, стараясь не привлекать к этому внимание впечатлительной Нуне. – Сплю, наверное часа два-три, не больше.
– Это ненормально, может, тебе снотворное попить? Я пью иногда. У меня тоже бывает бессонница, мысли разные в голову лезут. Лежу как дура часами, а сна нет. Так выпью пилюльку и сразу отрубилась.
– Да я пила – и успокоительное, и снотворное, но не помогает, головная боль утром дикая. Я бы и рада подумать о чем-то, только мыслей у меня тоже никаких нет, лежу и овец считаю.
– Лан, твой текст говорит об обратном. Ты переживаешь, отсюда и бессонница, и головные боли. А ты возьми и выброси все это из головы. Вот я же тоже одна, а мне уже 32, и не переживаю по этому поводу абсолютно! Чем тебе не пример? – бросила мне Нуне.
До чего же она все-таки красива. Большие карие глаза с огоньком, присущим молоденьким девочкам, но никак не женщине ее лет, высокие румяные скулы, тонкий нос, пухлые губы. Но для меня главным достоинством ее внешности была копна длинных черных волос. Что бы не говорили стилисты, призывающие нас следовать моде и делать разные стрижки, ничто не делает женщину такой красивой и шикарной как длинные красивые волосы. И глядя на нее, понимаешь, как верно подмечено: «Не родись красивой, а родись счастливой». Как бы Нуне ни уверяла меня в своем абсолютном счастье, я ей не верила.
– Ну и что ты молчишь? – Нуне не сдавалась. – Все по Тиму страдаешь?
– Ни по кому я не страдаю. У меня обычная бессонница, – парировала я, продолжать разговор на эту тему мне не хотелось, как не хотелось и ворошить прошлое. Прошлым был Тимофей Гринев, или, как я его любила называть, Тим. Тим был тем мужчиной, с которым мне хотелось прожить всю жизнь, тем, на кого я могла положиться в любой ситуации, тем, кто мог меня понять, поддержать и простить. Но это был он, каким я его видела, с реальностью же этот образ явно имел нестыковки. Мы расстались больше двух лет, а я продолжала думать о нем. Нуне права, я все еще не могу поставить точку в этой истории, хотя у него за это время наверняка все сложилось. От этой мысли стало не по себе, и я поежилась. Думать об этом было все еще больно и неприятно.
– Ладно, забудь. Можешь и дальше по нему сохнуть и так переживать, –