Книга мертвых мыслей. Дмитрий РомановЧитать онлайн книгу.
остаться в земле,
Оставлять матерям похоронку.
Вырывали победу не на миг, а на век.
Никогда не уходят в сторонку.
Победу забрать такою ценой
Выдержать сможет не каждый.
Как можно оставаться самим собой?
Старались и не однажды.
Обычны солдат, неизвестный солдат
Пошел воевать за свободу.
У братских могил земля, будто ад.
Шагнул в пустоту, будто в воду.
И мы будем помнить, забыть не дадим
Деяния, подвиги, правду.
Настанет время и мы защитим.
Победа будет в награду.
Уходят люди, иногда и не зная,
Проблемы бывают настолько трудны,
И грустно вырывать в начале мая
Куски отвергнутой, любимой мечты.
Великих поэтов бывает так жалко,
Но мы жалеем обычных собак,
И не собак мы гоним палкой,
Поэта, который уже нам не рад.
Да кто теперь будет жалеть поэтов.
Ведь те кто их когда-то любил,
Уже находятся в ссылках где-то,
И нити дружбы палач разрубил.
Проснувшись в постели, я тихо вздохнул.
Приснится же иногда и такое.
Советских поэтов сон упорхнул.
Их никогда не оставят в покое.
Как же иногда охота
Забыть о том, как я дышу.
И пусть подумают, что плохо
Без вздохов, выдохов, но я живу!
Живу без мыслей, и желаний.
Живу без помыслов любить,
И не испытывал страданье,
Стараясь страх свой погубить.
И кто-то спросит: «Что за жизнь
Без радостей и ожиданий?
Ведь ты Беспамятный. Держись!
Мечты безрадостней мечтаний…»
И вот у краешка горы
Забвении, скорби и смертей
Я покажу вам все свои
Стремления выше стать царей.
Ведь все окажемся на месте.
Кто-то позже, кто быстрей.
Нам будет радостно без лести.
Нас встретит дедушка Хорей.
Мы поплывем навстречу счастью,
Ведь ада нет, есть только рай.
Слеза упала, хоть я не плачу.
Сказать охота лишь Прощай…
Чайка вырывается из пасти волков
Кровь проливает кто-то и где-то
С небес упадут осколки облаков
Стихов и песен по жизни не спето.
Дуалистика.
Зачем же страдать, ведь может не быть
Тех мук и лишений, придуманных нами.
Жизнь-это реки, по ним надо плыть,
а не грести чужими руками.
И можешь не плакать, ведь слез не бывает.
Страданий-иллюзий на свете немало.
Наши души в тумане витают.
Но лучше от этого вовсе не стало…
Мертвый стих.
Тетрадь. Перо.
Писать.
Писать. Зачем писать?
Перо.
Писать.
Сломать. Перо.
Чернила. Кровь.
Чернила.
Желчь.
Вопрос.