Любовь больная. Современный роман в двух книгах. Геннадий МурзинЧитать онлайн книгу.
спросила ты.
«Это – о чем?» – я сделал вид, что не заметил твоего откровенного ёрничанья.
«Всё купаешься в лучах славы?» – спросила ты и хохотнула.
«Купаюсь», – ответил я.
«Ну-ну! – она, как мне показалось, не почувствовала моего сарказма. – Будь осторожен: нет ничего ядовитее, беспощадно разъедающего душу, чем слава. Особенно, когда ее так много.
«Врагу не пожелаю такой „славы“, какая преследует меня».
«Ладно, не прибедняйся. Вчера раскрываю московскую газету и вижу на второй странице, чердаком1, статью о тебе…
Спешу уточняюще прервать: «И не обо мне, а…»
«Есть, скажешь, разница?»
«Разница существенная… Однако все равно приятно, – признаю я.
«Поздравляю! – слышу неожиданно ласково заворковавший в трубке твой голосок, всегда вселяющий в меня надежду. Ты делаешь маленькую паузу и добавляешь. – Целую!»
«Если бы, – я шумно вздыхаю, – это было так…»
«Какой, надо же, отчаянный скептик, – в трубке слышу твой смешок, и потом ты подтверждаешь (ты отлично знаешь, что я поставил под сомнение). – Это именно так! Это только так!»
«Если… – боюсь произнести вслух, – то какие проблемы?»
«И ты не знаешь?»
«Нет, не знаю», – искренне отвечаю я.
«Четыреста километров – ничто?»
«Для любящего – ничто! Для ледяного же – непреодолимая пропасть. Любящее сердце не знает ни преград, ни расстояний, ни высоких гор, ни океанов».
«Красиво… но всегда у мужчин только на словах, – ты вздохнула. Но меня-то тебе не обмануть: вздох твой притворный. Ты-то уже прекрасно знаешь, что у меня от слов до дела – всего лишь шаг. И могла убедиться. Играешь, кошечка, играешь со своей жертвой, перекатывая своими лапками, в которых сейчас глубоко спрятаны коготки, нечто мягкое и пушистое. – Увы, все мужчины…»
И эти слова слышал не раз. Понимая, делаю вид, что не понимаю твоих правил игры, навязываемых мне сейчас.
«Хочешь проверить?» – в лоб спрашиваю я.
«Почему бы и нет?» – отвечаешь ты вопросом на вопрос.
«Тогда – жди».
И в ответ – растерянно: «Это… правда? Ты не шутишь?»
«Такими вещами, – солидно, с налетом пафоса говорю я, – не шутят.
«Если… если… То буду ждать… А когда?» – догадалась спросить ты.
«Завтра. По утру. Последним поездом».
Ты тихо непривычно умиротворённо сказала в трубку: «Жду. Буду дома. Я буду рада. И Сашка-то как будет тебе рад?! – ты помолчала и спросила. – Но как? Ведь уже поздно и…»
Я, как мне помнится, самоуверенно заявил: «Это мои проблемы».
«Слово не мужика, а мужчины, – ты засмеялась. – Жду. Буду дома».
И тут я, осмелев, стал ставить свои условия. Точнее – одно условие, но очень для меня важное.
«Будет лучше, если не у тебя дома…»
«А где?»
«Решай, голубушка, сама».
«Жаль, что мой Сашка не встретится с тобой, но… Хорошо. Встречаемся