И каплет время…. Михаил РахуновЧитать онлайн книгу.
объемы, плачут скопидомы,
Под шумок знакомый строятся хоромы.
А правитель шаткий – точный Муссолини,
Дует в щеки ветер, гнет пол дюжин линий,
И за что схватиться, в сущности, не зная,
Все поет народу: «Нам страна родная…».
Вот уже шахтеры, почесав в затылке,
Лезут с кулаками – джины из бутылки.
Вот уже «баксеры», баксы прикарманив,
Подались под крылья бельгий и германий.
А осенний ветер
Все под куртку метит…
И бежит прохожий
В дом холодный свой.
Ах, как стало жутко жить на белом свете,
Как озноб по коже,
Господи ты мой!
Несонет пронзительный
Он родился во вторник, а умер в среду.
Между вторником и средой прошло
Сорок два года. К обеду
Его сожгли. Четырнадцать было его число.
И это называлась жизнь: учеба;
Манипулирование локтями от рожденья до гроба;
Опять учеба, теперь в уменье удержаться на плаву;
Дежурные болезни и последняя не ко двору;
Семья, в своем многообразии проблем;
Источники дохода от работы до дела
И делишек; несколько тем,
Приносящих наличные; и она, ценитель его тела,
Разделяющая с ним изюминку бытия
По вторникам; струя
Чистого воздуха в нашей атмосфере –
Коллекционирование марок; по мере
Прихода зеленых покупка чего-то такого,
Японского и американского производства,
Более шикарной модели, чем у соседей; последнее слово
В этом вопросе – Тайёта-Карина, цвета без жлобства.
И вот его нет. Поминки. Воспоминания пришедших,
Желающих вспомнить. Черешни
После водки. Наступающее лето
Постаралось и на это.
А в сущности все это так нелепо…
Несонет со слезой
Юрию Арустамову
Где ряды торговли были,
Грустно бегают собаки.
Все продали и пропили,
И уехали поляки.
Местечковые евреи
Здесь нечесаны, небриты.
В бакалее, как в музее,
Под стеклом лежат бисквиты.
Сорок долларов зарплата.
Карты в номерах и кости.
И совсем не виновата
Та, что хочет сразу в гости.
Этот город на границе,
Вспоминаемый не часто, –
Одинокий выкрик птицы,
На одежде капля масла.
Было Господу угодно –
В раз последний – знаем это –
Всех созвать нас в город Гродно,
Разбросав потом по свету.
Несонет и всё
Я написал всё это очень
Давно. И крайне сожалею,
Что поэтический мой почерк
Не стал ни четче, ни крупнее:
«Что толку получать зарплату
За бесхребетную учтивость
И ставить новую заплату
На душу – так вот получилось?» –
Но,