И каплет время…. Михаил РахуновЧитать онлайн книгу.

      Всё просится в слова, чтоб стать, блистать сонетом:

      Скамейка за окном, цветущий летний куст,

      Дрозд рослый, по траве бегущий – виден в этом

      Какой-то ритуал; знакомый ветки хруст

      Под тяжестью зверька, – игрива белка летом, –

      Ее пушистый хвост, как парус, все шесть чувств

      Напряжены; еще, – звон, слышимый в согретом

      И плотном воздухе; как будто шепот уст, –

      Журчащая вода, текущая из крана;

      Далекий самолет, рисующий свой круг;

      Мальчишка заводной, сидящий у экрана

      Компьютера, игрой взрывающий досуг…

      Все просится в слова – и значит, я живу,

      А может, я – не я, но чье-то дежавю?..

      Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето –

      Бабье лето, которое осенью люди зовут,

      Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,

      И немного души – еле видимый солнца лоскут…

      Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной пустыне,

      День прозрачный, тобой окрыленный, чуть слышно звенит!

      И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне

      Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

      Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,

      Те плоды не спеша собирает в корзины народ.

      Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,

      И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.

      Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью,

      Получаю достаток по вере, по велению сердца люблю.

      И живу, – эх, ты, бабочка-случай,

      всё ты рядом кружишь у огня!

      И огонь, – освежающий, жгучий окрыляет тебя и меня.

      По незримым дорогам фортуны был он к смертным

      не зря занесен,

      Быть ему и могучим, и юным и гореть до скончанья времен,

      И пока мы скользим и плутаем в его зарослях бликов-теней,

      Случай-бабочка, кроха родная, окружи нас заботой своей.

      Я знаю, на что и кому присягать и богу какому молиться,

      В каких ойкуменах мне счастье искать, в какие заглядывать лица,

      В какие цвета мне окрасить свой флаг, в какие озера глядеться,

      Каких добиваться немеркнущих благ и что приголубить у сердца.

      Встает мой корабль на крутую волну, и море соленое бьется,

      Бурлит, убегает, шипя, за корму, взрываясь под брызгами солнца.

      Ну, что ж, мореход, покоряй