Тумак фортуны, или Услуга за услугу. Сергей Георгиевич МихайловЧитать онлайн книгу.
тут до него наконец допёрло, что к чему, и он быстро убрал пятерню с глаз моих долой. – Простите великодушно, если я вам помешал.
Я на него не смотрел, но чувствовал, как он нагло пялится на мою персону. Всё это начинало действовать мне на нервы.
Бородавчатый не отставал. Придвинувшись ко мне вплотную, он поинтересовался:
– Не скучно вам сидеть вот так, без газеты? А хотите, я вам свою дам почитать, на время? Берите, мне не жалко.
От него воняло перегаром и нечищенными зубами. Впрочем, от меня, думаю, тоже несло не амброзией.
– У меня своя есть, – буркнул я. – И не хуже вашей.
– Верю, – тут же согласился он, – верю, друг, верю.
Да ни хрена ты мне не веришь, подумал я. А вот я сейчас тебе шнобель-то твой утру.
Я сунул руку в сумку и нащупал там две газеты, вынутые мною сегодня из почтового ящика. Наобум достал одну из них. «МК», второе января, то есть сегодняшняя. Значит там, в сумке, осталась вчерашняя.
– Да вы прямо фокусник! – радостно пустил слюну бородавчатый. – Смотрите, и у меня «Комсомолец», и тоже за второе число.
Я скосил глаз на его вонючую газету и убедился, что он не врёт. Потом пролистал свой номер, но ничего интересного для себя не обнаружил. И чтоб уж совсем утереть ему его сопливый шнобель, я вынул из сумки вторую газету и начал методично её просматривать. А краем глаза продолжал наблюдать за ним.
Морда его покрылась серыми пятнами. Он громко, с присвистом засопел. Шары его полезли на лоб, в буквальном смысле, ей-Богу, не вру. Он силился что-то сказать, но не мог. Ага, проняло-таки тебя, прыщавый! Съел кукиш с маслом!
Бородавчатый вёл себя всё более и более странно. Тыкал грязным пальцем в мою газету и продолжал отчаянно сопеть.
– Э-э… а… какое у нас сегодня января? – выдавил он наконец.
Я повернулся к нему и хотел было выдать по первое число, но осёкся. Его всего колотило. Батюшки, да его сейчас кондратий хватит! Вон как зенки вылупил.
– Число… какое сегодня число… – лепетал он, словно полоумный, и вдруг заклацал жёлтыми, проникотининными зубами.
– Ну, второе, – пробурчал я, отодвигаясь от него подальше. – Ты чего, мужик, анаши обкурился?
– У-у-у! – завыл он вдруг по-волчьи и снова ткнул пальцем в мою газету.
Чокнутый какой-то, как пить дать. Из психушки, видать, сбежал, или ещё откуда.
Я перевёл взгляд на то место, куда он тыкал своим дурацким пальцем, и… чуть было не проглотил собственный язык.
Газета была за третье января!
Глава пятая
Бородавчатый вдруг дико заржал и на весь автобус заявил, что сегодня тридцать третье декабря 2048 года. Потом всё тем же грязным пальцем ткнул стоявшую перед ним толстую тётку в её обширный живот, на что тётка сделалась багровой, как свёкла, и пронзительно завизжала. «Зарезали!» – завопил кто-то истошно. В автобусе началась кутерьма. На следующей остановке бородавчатого выволокли под локотки на свежий воздух и воткнули в сугроб, малость