Моя свобода. Никола ХобзенскийЧитать онлайн книгу.

      Ты прости меня, милая мама!

      Как смогла ты всё это снести?

      Плакать я и молить не устану,

      Ты прости меня, мама, прости.

      Ты прости непутевого сына,

      Пропадавшего в дальнем пути.

      Невозможно и невыносимо

      Мне любовь твою было снести.

      Ты простила меня, я-то знаю.

      Только как же себя мне простить,

      Что стеснялся тебе, дорогая,

      О любви о своей говорить?!

      Как прекрасны из детства минуты!

      Дождь с грозою напомнили мне:

      Бегал я под дождём необутый

      По прогретой на солнце земле.

      Капли крупные лужи бомбили,

      Содрогал страшный гром небеса.

      Тучи чёрные землю накрыли,

      Вспышки молний, раскаты, гроза!

      «Это Боженька мчит в колеснице, —

      Говорила мне мама, смеясь, —

      Поливает из лейки землицу,

      Чтоб пшеница и рожь поднялась.

      И тебя поливает, сыночек,

      Чтобы вырос красивый, большой».

      Мама, мама – святой уголочек,

      В огрубевшей душе и больной.

      Как гром грохотал, я спросонок всё слышал.

      В то летнее утро был сладок мой сон.

      Гроза, крупный дождь барабанил по крышам.

      Безоблачным счастьем наполнился дом.

      Хоть детство моё голожопо, разуто,

      Зато сколько было заботы, любви.

      Мне врезалось в память дождливое утро…

      Родители молоды были мои.

      Вот время летит – я старею, наверно.

      Всё чаще и ярче те детские дни…

      Когда я был счастлив любовью безмерной,

      Что мне бескорыстно дарили они…

      Родители!

      По стволу, помню, прыгала белочка,

      Похваляясь своей красотой.

      Улыбалась ей юная девочка,

      Заплетая косу под сосной.

      Где ты, детство моё васильковое?

      Облаков ледоход в небесах,

      И зима по-сибирски суровая,

      И весна в ручейках и цветах,

      И дорог колеи непролазные,

      И сугробы до крыши, и наст.

      От мороза носы, уши красные,

      И румянец на детских щеках.

      По колено подшитые валенки…

      Ну а летом – уже босиком.

      Посиделки с отцом на завалинке

      И походы за клюквой с ружьём.

      Я помню, как играли в детстве в жмурки,

      Как по мосткам носился босиком,

      Как не любил с картошкою ошурки7,

      Коль жарили на сале, на свином.

      Я