Моя свобода. Никола ХобзенскийЧитать онлайн книгу.

      Вроде дождь обещали по радио,

      Подтвержденье даёт интернет.

      Что-то лето совсем не заладилось —

      Сокрушался недавно сосед.

      Духота, воздух, взвесью насыщенный.

      Не трепещет подвянувший лист.

      Не пугает раскатистым выстрелом

      Всполох молнии, мчащейся вниз.

      Лето нынче опять не заладилось,

      Приземлённей желаний полёт.

      Старость в гости незвано повадилась,

      Куража нет, и хмель не берёт.

      Я не сидел, но я служил в стройбате —

      Как раньше говорили, в спецвойсках,

      И присягал не Родине – лопате,

      Держа её, как автомат, в руках.

      Не знаю, может, армия другая,

      Не в строевой же всё же лес валил.

      Нечасто эти годы вспоминаю,

      Что вспоминать? Я как в тюрьме побыл.

      Сияние полярное – цветное,

      Бушлат, не согревающий бойца.

      А летом только день, и ночь зимою,

      Год – это сутки, а не месяца.

      Я не сидел, но в том холодном аде

      Романы Достоевского читал.

      В одном из них писал он о бедняге,

      Который в «Мёртвый дом»9, как я, попал.

      Он выжил тем, что Библию читал.

      Ох этот шоу-бизнес, бизнес-шоу!

      Стал фоном звуковым эстрадный шум,

      И слышится повсюду «бум» да «бум»,

      Из зданий и из транспорта любого.

      На дискотеках в клубах сущий ад!

      Вибрирует мембрана на колонках,

      Колышется одежда на девчонках,

      И демоны довольные кружат.

      В колготках парни, крутят узким тазом,

      Войдя в экстаз, копытами стучат,

      А мне противен этот маскарад,

      И облик их бесовский безобразен!

      До тошноты, до колик, до отрыжки,

      Весь этот балаган невыносим.

      Тупой кураж, понятный только им,

      С ужимками, кривляньями мартышки.

      Поклонники, поклонницы, их много!

      Смешно и грустно, толпами стоят,

      На стадионах, тысячами в ряд,

      С мечтой услышать голос «полубога».

      Хлебов и зрелищ, видимо, хотят,

      Ни времени не жаль им, ни деньжат,

      И мотыльками на огонь летят…

      Бесовский не кончается парад.

      Не скулила, не выла собака —

      Испустила, болезная, дух.

      Лет пятнадцать ей стукнуло с гаком…

      Облепили её сотни мух.

      Мы хорошими были друзьями.

      Нету дружбы такой меж людьми.

      Передать я не в силах словами,

      Сколько в сердце собачьем любви.

      Хвост дрожал камертоном звенящим,

      Предвещая