Я научилась просто, мудро жить. Стихотворения 1909–1964. Анна АхматоваЧитать онлайн книгу.

      Смуглый отрок бродил по аллеям,

      У озерных грустил берегов,

      И столетие мы лелеем

      Еле слышный шелест шагов.

      Иглы сосен густо и колко

      Устилают низкие пни…

      Здесь лежала его треуголка

      И растрепанный том Парни.

      Я сошла с ума, о мальчик странный,

      В среду, в три часа!

      Уколола палец безымянный

      Мне звенящая оса.

      Я ее нечаянно прижала,

      И, казалось, умерла она,

      Но конец отравленного жала

      Был острей веретена.

      О тебе ли я заплачу, странном,

      Улыбнется ль мне твое лицо?

      Посмотри! На пальце безымянном

      Так красиво гладкое кольцо.

      Высоко в небе облачко серело,

      Как беличья расстеленная шкурка.

      Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело

      Растает в марте, хрупкая Снегурка!»

      В пушистой муфте руки холодели.

      Мне стало страшно, стало как-то смутно.

      О, как вернуть вас, быстрые недели

      Его любви, воздушной и минутной!

      Я не хочу ни горести, ни мщенья,

      Пускай умру с последней белой вьюгой.

      О нем гадала я в канун крещенья.

      Я в январе была его подругой.

      Сердце к сердцу не приковано,

      Если хочешь – уходи.

      Много счастья уготовано

      Тем, кто волен на пути.

      Я не плачу, я не жалуюсь,

      Мне счастливой не бывать.

      Не целуй меня, усталую, —

      Смерть придет поцеловать.

      Дни томлений острых прожиты

      Вместе с белою зимой.

      Отчего же, отчего же ты

      Лучше, чем избранник мой?

      Руки голы выше локтя,

      А глаза синей, чем лед.

      Едкий, душный запах дегтя,

      Как загар, тебе идет.

      И всегда, всегда распахнут

      Ворот куртки голубой,

      И рыбачки только ахнут,

      Закрасневшись пред тобой.

      Даже девочка, что ходит

      В город продавать камсу,

      Как потерянная бродит

      Вечерами на мысу.

      Щеки бедны, руки слабы,

      Истомленный взор глубок,

      Ноги ей щекочут крабы,

      Выползая на песок.

      Но она уже не ловит

      Их протянутой рукой.

      Все сильней биенье крови

      В теле, раненном тоской.