Колыбель качается над бездной. Сергей Георгиевич МихайловЧитать онлайн книгу.
многое ему отдал, лишь бы получить нужные нам сведения. Сунув руку в рюкзак, вынул непочатую пачку «Парламента». Я всегда с избытком запасался куревом, когда отправлялся в поход. Я вполне мог обходиться без пищи, воды, тёплой одежды, но без достаточного запаса сигарет – никогда. Тут уж ничего не поделаешь – пагубная привычка.
– Забирайте всю, у меня ещё есть.
– Благодарствую. – Он принял пачку как должное, и хотя на словах выразил благодарность, в его тоне таковой я не услышал. Сложный, видать, старикан.
– Значит, заплутали, – сказал он, с наслаждением затягиваясь. – Это хорошо.
– Да уж хорошего мало, – сказала Лена. – Вы лучше помогите нам. Хотите, мы вам денег дадим.
Он снова проигнорировал её. Словно и не было её здесь вовсе. Меня это задело.
– Ладно, дед, хватит тянуть резину, – сменил я тон на более грубый. – Укажи нам дорогу, и мы пойдём. Некогда нам с тобой лясы точить.
Он неожиданно улыбнулся. Рот его был полон крепких белых зубов – прямо хоть сейчас на рекламный плакат зубной пасты.
– Отчего ж не указать, укажу, – закивал он. – Ступай прямо по дороге. – Он ткнул пальцем (с золотой печаткой, кстати) в ту сторону, куда мы двигались до сих пор. – Здесь немного осталось. Да поторопись, скоро небо дождём прольётся.
Как поэтично он это выразил – «небо дождём прольётся». Не по-бомжарски как-то. Впрочем, в наше время в бомжи и поэты частенько попадают.
Я взглянул на небо. Ни единого облачка, от горизонта до горизонта сплошь одна синева.
– Ты что, дед, какой дождь? На небо взгляни.
– Знаю, что говорю. Иди. И поторопись, гроза будет сильной.
– А что там, впереди?
– Одному Богу известно, что ждёт нас впереди. У тебя же впереди дорога. А что на той дороге, то мне неведомо. Иди. – Он вдруг засуетился и начал собираться. – Да и мне, пожалуй, пора. Засиделся я что-то.
Он торопливо покидал в сумку свои вещи, крякнув, натянул сапоги.
– Погоди, дед, – забеспокоился я. – Нам нужна более точная информация. Нормальное шоссе, а не эта грёбаная бетонка, жильё, транспорт, люди, цивилизация, в конце концов. Где всё это? Где дорога, по которой ездят автобусы? Где город? А ещё лучше будет, если ты укажешь нам дорогу в пансионат.
Старик, казалось, думал о чём-то своём. И лишь последний мой вопрос вывел его из задумчивости.
– Туда ты не вернёшься. Лес не пустит. Потому как лес тут с норовом, он водит.
– Водит?
– Водит. Тягаться с ним бесполезно, всё одно проиграешь. У тебя только один путь. Путь, который открывает тебе лес. – Он снова указал в сторону бетонки. – Следуй ему, и он приведёт тебя к цели.
– К какой ещё цели?
Он пожал плечами.
– У каждого из нас своя цель, своя дорога. Найдёшь свою – считай, жизнь прожил не зря.
Я махнул рукой. Вряд ли добьёшься от него чего-нибудь дельного. Напустил туману – и только. Ничего конкретного.
– Главное