На грани небытия. Сборник рассказов. Александр Адамович СлавинскийЧитать онлайн книгу.
Ашарату, чьи войска…
Бездыханное тело Ашарата пало возле обезглавленного скелета некогда великого завоевателя Халина.
На грани небытия
«У циклоунисов сдали нервы, и они решили ответить самым мощным оружием, каким обладала их цивилизация – энергетическим деструктором…»
Павел несколько раз пробежал глазами строку. С минуту задумчиво посидел перед экраном компа и затем отключил программу. Ступор. За целый месяц не написал ни одного предложения. А ведь казалось, что конец уже близок: несколько финальных сцен – и роман готов. Но нет. Муза словно взяла отпуск и уехала далеко—далеко. К сожалению, с этой капризной госпожой такое иногда случается.
Павел устало выбрался из—за консоли. Нет, он сегодня не работал много. Его доканывали безделье и абсолютная пустота в голове. Того волшебного ощущения творческого подъёма, когда строчки будто сами ложатся на лист, а душа поёт от радости, он не испытывал уже давно. И потому страдал.
– Всё к чёрту! – воскликнул Павел в сердцах и вырубил комп.
Спустя двадцать минут, укутавшись в стёганную куртку с капюшоном, он уныло брёл по ночной улице. Фонари горели как обычно, но из—за метели света едва хватало, чтобы разглядеть контуры зданий по сторонам проспекта. Настроение – хочется повеситься. Когда душа страдает, весь мир не мил.
Вот и набережная, сразу же пахнувшая резким ветром и ледяным дыханием реки. Павел надвинул шарф на лицо, стараясь укрыться от пронизывающего холода, и направился к перилам. «А может, утопиться? – пронеслась крамольная мысль. – Зачем такое существование, если ничто не радует?»
А снег крепчал. Отворачиваясь от бивших в лицо колючек, Павел облокотился на перила и склонился над пропастью. Там, внизу, пленивший реку лёд призрачно белел в неярком свете далёких фонарей. Некий внутренний порыв толкал вперёд, но сознание всё же оценивало ситуацию: «Да, у тебя депрессия, вызванная творческим упадком. Но это же не повод для самоубийства».
– А кому какое дело?! – дрожа от холода, рявкнул Павел, желая заглушить внутренний голос.
– Ты не прав, – заявил кто—то.
Но несчастный писатель, беседовавший с собственным эго, не обратил на него внимания. «Я выдохся. Я уже сказал миру в своих книгах всё, что должен был. Или мог, – продолжал Павел разговор с собой. – Потому муза и покинула меня. А значит, мне больше нечего тут делать».
– Как же всё осточертело! – в сердцах воскликнул он.
– А ты говори, говори, – вновь раздался голос. – Всё легче станет.
– Не понял, – оглянулся Павел. Он впервые услышал незнакомца. – Кто здесь?
– А какая разница? – хмыкнул печальный мужской голос. – Ты пришёл сюда излить душу – так лучше с кем—то беседовать, чем внутри себя бегать по кругу. Всё равно никуда не прибежишь.
– А мне никуда и не надо. Я отбегал своё.
Ветер стих,