Спасибо, что ты есть. Яна БеловаЧитать онлайн книгу.
направилась в сторону своего дома. В этом районе она прожила всю сознательную жизнь, каждый куст был ей хорошо знаком. Дойдя до угла дома, она не выдержала и оглянулась. Парень сидел на ступеньках крыльца под вывеской, упираясь подбородком в сцепленные в кулак руки.
«Уже закрыто наверняка» – догадалась она.
– Лекс! – крикнула она, выходя из тени деревьев, – давайте я вас провожу до остановки.
Он вскочил, как ошпаренный, оглянулся по сторонам и, заметив ее, как ей показалось, облегченно вздохнул.
– Такси, у вас случайно нет номера телефона вызова такси?
– Проще поймать машину…
– Не хочу, – поспешно отозвался он, – лучше уж маршрутка 24 или 295.
– Давайте, я вас отвезу, обещаю, довезу до дома, – усмехнулась Марина.
– Буду весьма признателен.
– Вы, наверное, думаете, я идиот? – вдруг спросил Лекс, когда они, наконец, дошли до старенькой 206 Пежо Марины, – я бы точно так думал о себе на вашем месте.
– У всех бывают непростые дни, – сначала она хотела пошутить, но вдруг заметила, насколько у ее спутника бледный и измученный вид, – Вам нехорошо?
– Я просто устал, – словно извиняясь, пробормотал он, грузно плюхнувшись на переднее сиденье автомобиля, откинулся на спинку сиденья и прикрыл глаза.
– Куда едем?
– Почти речной вокзал, самый дурацкий дом, который в той части города смотрится как кусок французского Дефанса посреди итальянской Сиены
Она сразу поняла, о каком доме идет речь. Ей самой не раз казалось, что дом из стекла и бетона смотрится довольно нелепо среди буржуазно-добротных строений, окружающих его со всех сторон. Но это было дорогое жилье и, безусловно, очень престижный район города.
– Критикан, – усмехнулась Марина больше про себя.
Он улыбнулся, не открывая глаз.
И снова молчание, только бормотание радио. Марина любила свою старенькую подержанную машину, любила быть за рулем, это успокаивало и расслабляло. Даже пробки, лихие маршруточники, жуткое состояние дорог и нервотрепки при оформлении страховых документов не могли убить в ней любви к вождению.
Смеркалось, дороги пустели, Самара – не Москва, она засыпает после вечерних часов пик, народ рассасывается по домам кушать ужин и смотреть телевизор, процент тех, кто имеет желание и средства проводить вечера иначе слишком мал, чтобы создавать проблемы и пробки на вечерних и ночных дорогах.
Город плыл мимо в сизых сумерках теплого летнего вечера, в дымке огней чужих домов, мелькали светофоры, мурлыкало радио. Марина не хотела никуда спешить, медленно погружаясь в знакомое состояние внутренней расслабленности, когда мысли текут, как им хочется, нисколько не тревожа и не волнуя, а тело на автомате продолжает выполнять практически не контролируемые мозгом команды. Наверное, именно так спят за рулем водители дальнобойщики, такая тонкая грань между автоматизмом хорошо усвоенных нервной системой навыков и просто сном. Главное сохранить