Метроном. Екатерина ПолянскаяЧитать онлайн книгу.

      Чайная роза

      на фоне серой стены —

      пасмурный день.

      Вновь липа цветёт —

      Золотистая радость

      Коснулась меня.

      Весь распушившись,

      чирикает воробей —

      желторотый ещё.

      Старая груша

      снова цветёт по весне,

      жизнь истекает.

      Крики ласточек

      над крепостью в вышине —

      утро в Изборске.

      Сумрак прозрачен,

      в реке отражаются

      небо и время.

      Лес перед дождём

      притих и прислушался:

      трепещет осина.

      С тихим шелестом

      первые листья летят —

      осень вздохнула.

      На зимнем небе

      тонкой кистью рисунок —

      ветви берёзы.

      Я говорю: «…коль будем живы, то…»,

      А он – хохочет: «Да куда ж деваться?

      Рассчитываю эдак лет на сто,

      И раньше не намерен я сдаваться.

      Я строю дом для всей своей семьи,

      И вам – ремонт… Заказов – до хренищи!»…

      А за окном ноябрьский ветер свищет,

      И выдувает время. Дни мои

      Летят, как листья. Но в его руках

      Кипит работа, мир преображая,

      Рассеивая мрак, сметая прах,

      Как будто нам ничто не угрожает,

      И смерти нет, и горе – не беда,

      И мы тут – не случайны, не мгновенны…

      Я говорю: «Так будем живы, да?» —

      И он смеётся: «Будем непременно!».

      Я уважаю классиков,

      преклоняюсь перед их мудростью,

      восхищаюсь талантом,

      глубиною слова и мысли,

      ужасаюсь предвиденью.

      Эти глыбы, эти тома

      непостижимы,

      всегда адресованы вечности.

      Однако же, я их читаю

      внимательно и серьёзно,

      ведь я же – не варвар,

      ведь я размышляю

      о мире,

      о людях,

      о космосе внешнем и внутреннем,

      о безднах

      внутри самого человека,

      и много ещё о чём,

      поскольку

      «cogito, ergo…»,

      ну и так далее.

      И, всё же, когда мне плохо,

      плохо по-настоящему,

      плохо без оговорок,

      тогда,

            словно в детстве,

      я снова в руки беру

      незатейливую,

      простую до примитивности,

      но такую чудесную

      книжку

      про капитана Блада.

      И снова хочу жить.

      А яблоки всё падают в саду,

      И хилый мальчик, надрывая спину,

      С религией и совестью в ладу

      В свинарник тащит паданцев корзину,

      И думает о чём-то на ходу.

      …Чуть не забыл нарвать для кур травы…

      Мать часто говорит: «в труде награда

      Для