Акварельки. Стихотворные зарисовки. Александр ГусаровЧитать онлайн книгу.

      У нас то сухо, то вода.

      Меняем сёла, города…

      «Буржуйки» над палаткой аромат,

      Я был бродягой в те года…

      И навсегда солдат.

      Опять эти сопки стоят в тишине,

      И утро сияет в рассветном огне,

      И слышится лёгкий оружия звон.

      И дымом пахнуло в чужой стороне

      От наших истёртых ремнями погон.

      Передо мной реки обрывистые скаты,

      Стога с болотами росу пьют из заката

      Я сам, хмелея, на траву готов присесть,

      И вид прекрасный с красками граната

      В душе не может долго прогореть.

      Готов был динамику слушать сердец,

      Идя за тобою знакомства – истец,

      Читал я в глазах твоих дымную сладость,

      Но ты дым развеяла, как продавец,

      Вопросом: «Чего тебе надо?!».

      Мне говорят, что выверены слухи,

      Народ всё чаще думает о брюхе,

      Мечтает о богатстве в праздники и будни…

      И мне шепнули тут однажды духи:

      «Какие времена – такими стали люди».

      Одежды кленов, кажется, горели,

      Осенний цвет сошёл из русской колыбели.

      И в царстве грусти снам под стать,

      Где над рекой курлыкали, не пели,

      Листва мне продолжала сердце обжигать.

      На берегу росли в бетоне васильки,

      Пленял звук поэтической строки.

      В очах, ловивших дальние огни,

      Случайно отражались воды у реки,

      И, не кончался сон большой любви…

      Река, извиваясь, бежала по лету,

      Я много увидел, скитаясь по свету…

      Ушли уж бесследно игра и кокетство,

      Я снова вернулся к отнЯтому месту,

      Где эта река вытекает из детства.

      Как настроение не хочется менять,

      Что ж лучше находить, чем потерять,

      Но только и печальная луна,

      Страницы жизни чтоб листать,

      К утру уходит из окна.

      Пусть в жизни всё не на века —

      Подёрнутая рябью катится река,

      Ещё немного, лёд её скует,

      И снег посыплет, как мука,

      Зима сугробов напечёт… и всё пройдёт…

      Я, может быть, за то люблю дорогу,

      Что чувствую через разлуку и тревогу

      Всю сладость возвращения к родному дому.

      И в зимний путь уйду хоть в непогоду,

      Лишь помолюсь уже совсем седому Богу.

      Наш город, как город – ни добрый, ни злой

      С домами – палатами в холод и зной,

      С людьми небогатыми в домАх со стрехОй,

      Где предки роднились с землёю святой,

      С сегодняшней правдой – к несчастьям глухой.