Запрещённые предметы. Авторский сборник контркультурной прозы. Виктор МельниковЧитать онлайн книгу.
не ношу с собой документы. Почему я должен носить с собой паспорт, если я живу вот в этом доме, – протягиваю руку, чтобы объяснить, где мой дом.
– Пройдёмте, – говорят.
Я достаю сто рублей.
Хватит? – спрашиваю.
– Нас двое.
Достаю ещё сто рублей.
– Больше нет, – объясняю.
От меня отстают.
Надо что-то делать!
Поздний вечер. Смотрю футбол. Пью водку, закусываю – таблетки спустил в унитаз. Игра нравится! Впервые за долгие годы наши футболисты научились играть. Может, пришло время, и в России жизнь наладится?
Влетает муха в комнату, достаёт своим присутствием, раздражает. Букашка! Сука! Жужжит над ухом, садится на лицо, губы, щекочет, лезет за шиворот футболки. Я отмахиваюсь от неё рукой, пытаюсь поймать – не получается. Бля!!! Надо что-то делать!
Беру старую газету, сворачиваю, левую руку обмазываю повидлом и, когда муха садится на сладкое, ебашу с размаху!
Мою руки, насухо вытираю полотенцем. Звонок в дверь…
Иду в кладовую, достаю охотничье ружьё, заряжаю. Как же заебали звонки в дверь! Но вовремя останавливаюсь…
Надо что-то делать! С самим собой.
Ружьё убираю, иду открывать дверь – сосед. Говорит:
– Телевизор сломался. Может быть, вместе футбол посмотрим?
– Да, Вася, заходи. Наши, кстати, выигрывают! Водочку будешь? Холодная!
Васины глазки заблестели.
– Спасибо, Эдик, не откажусь.
Жизнь не любит нас
Хмуро. Серо. Утро.
За окном стена.
Дождь идёт как будто,
Ливень, град, война…
Суп на дне тарелки.
Крошки на полу.
Включен телевизор,
Шоу, мать твою!..
Август. Понедельник.
Пятое число.
Вторник не наступит
Для того, кто сдох.
Остальным смеяться!
Прыгать и скакать!
В среду станет ясно,
Кто покинет нас.
Можно не стреляться,
Яда не глотать.
Жизнь – она прекрасна,
Жизнь не любит нас.
Боль исчезла. Пусто.
Видимо, не зря
Дождь испачкал стену:
«Смерть для всех одна».
Чёрная смерть
Почему я пью? Этот вопрос у меня всегда возникает, когда я просыпаюсь с бодуна. Ответить на него я, естественно, не могу. Понятно почему. Ибо каждый день у меня начинается плохо.
Короче говоря, сидим мы с Борисом Ивановичем, соседом, на скамейке, напротив нашего пятиэтажного дома, где проживаем уже более двадцати лет. Он проживает с семьёй. Я проживаю один. Мы все проживаем здесь, не живём – обстоятельства такие: то свет отключат, то воды сутками нет, ни горячей, ни холодной, то канализация прорвёт, воняет на весь дом… Неосуществимые мечты, безработные мысли, кризисные планы, трясущиеся руки – это у меня. У Бориса Ивановича того хуже: неизвестно от кого беременная семнадцатилетняя дочь, остановившийся завод, жена – сука и стерва,