Уличная красотка. Александр НовиковЧитать онлайн книгу.

      Плясал вчера на крышах города

      Со снегом дождь.

      И мне казалось, из-за холода

      Ты не идешь.

      А мне казалось, что назавтра ради нас придет

      жара.

      Но завтра кончилось вчера.

      И звали ветки, ветром всклочены,

      Тебя одну.

      Орали трубы водосточные

      Сквозь тишину,

      Что завтра лето прошлогоднее опять придет

      с утра.

      Но завтра кончилось вчера.

      Под танго водосточных труб

      Среди двора,

      Гляди, танцуют на ветру

      Мое с твоим Вчера.

      И никому на свете дела нет,

      Где этот зной.

      И почему похолодело – в снег —

      Перед весной?

      Наверно, завтра всем черемухам цвести опять

      пора.

      Но завтра кончилось вчера.

      Под танго водосточных труб

      Среди двора,

      Гляди, танцуют на ветру

      Мое с твоим Вчера.

      2007 год

      Гитара спорила до хрипоты

      С невозмутимою шарманкой:

      «Как можешь ты, как можешь ты

      Одно и то ж до поздноты,

      И в ясный день, и спозаранку?»

      Терзался струнами потертый гриф,

      Шарманка сонно отвечала.

      Но иссякал ее мотив,

      На полуслове прекратив,

      И начиналось все сначала.

      Я играю, я играю,

      По чужим дворам шагаю,

      Наша музыка – «шарман».

      Жучка, шляпа вниз тульею —

      Мы живем одной семьею,

      Право слово, не обман.

      При свечах или при звездах

      Звуки легкие, как воздух,

      Слух ласкают и парят.

      Для глухих, немых, незрячих

      Верно служит старый ящик

      Много, много лет подряд.

      Я играю, я играю,

      Не хвалю и не ругаю,

      Мой хозяин мил-хорош.

      Как бы ручку ни крутил он,

      Отвечаю я мотивом —

      Мы поем одно и то ж.

      А продаст меня другому,

      Хоть плохому, хоть какому,

      Как наскучившую кладь —

      В ту же стойку встанет жучка,

      Так же в руку ляжет ручка,

      И начнется все опять.

      Мой хозяин звезд не схватит,

      Но зато за это платят,

      И врагов не наживешь.

      А вот твой – поэт ретивый —

      Ищет новые мотивы —

      Так и сгинет ни за грош.

      Я играю, я играю,

      Восемь нот перебираю.

      Скажут: «Смолкни!..» – Я молчу.

      А твоим певцам-страдальцам

      Рубят головы и пальцы.

      А я ручку, знай, кручу.

      А я ручку, знай, кручу.

      А я ручку, знай, кручу…

      1985 год

      Мир