Собрание сочинений. Том 6. Евгений ЕвтушенкоЧитать онлайн книгу.

                                                  коням руководство отдайте,

      может, вывезут к месту, —

                                            иначе мы сгинем напрасно.

      Скал угрюмые скулы.

                                         В них есть партизанское что-то.

      Ветер, словно ваятель,

                                          с тоскою и болью их высек.

      Облака тяжелы, неподвижны

                                                     над вами, леса и болота,

      как усталые мысли

                                     нахмуренных гор боливийских.

      Вверх и вверх мы стремимся,

                                     как будто уходим от чьей-то погони.

      Лучше – к призракам в горы,

                                             чем сжиться с болотною тиной.

      Мне диктуют ритм этих строчек

                                                      поклацывающие подковы,

      спотыкающиеся о камни

                                    на смертельной тропе серпантинной.

      Но плохие поводья – нервы.

                                                  Я не то что особенно трушу,

      но бессмертия трупный запах

                                                       ощущаю нервами всеми.

      Вспоминать о тебе, команданте, —

                                                       перевертывает всю душу,

      и внутри тишина такая,

                                            что похоже – землетрясенье.

      Команданте, тобой торгуют,

                                                   набивая цену повыше,

      но твое дорогое имя

                                      продают задешево слишком.

      Не чужими, своими глазами, команданте,

                                                                   я видел в Париже

      твой портрет, твой берет со звездою,

                                     на модерных «горячих штанишках».

      Борода твоя, команданте,

                                   на брелоках, на брошках, на блюдцах.

      Ты был пламенем чистым при жизни.

                                        В дым тебя превращают, и только.

      Но ты пал, команданте,

                                  во имя справедливости, революции —

      не затем, чтобы стать рекламой

                                             для коммерции «левого» толка.

      Ты пристрелен был в этой школе.

                                                      Конь мой замер:

                                                           «Где ключ от школы?»

      Нелюдимо молчат крестьяне.

                                                 В их глазах виноватая тайна.

      Дверь на ржавом замке висячем.

                                            В окна глянешь – темно и голо,

      и стена бела,