Путь. Алекс МритЧитать онлайн книгу.
назад его глаза сверкали, а лицо было живым и выразительным. Сейчас это была застывшая неподвижная маска. Закрытые глаза нечего не выражали, а губы больше не способны были нечего произнести. Крышка опустилась на гроб и скрыла от нас лицо Сергея, оставив нам лишь память о нем. Миг, всего лишь миг, и он теперь лишь в наших воспоминаниях. Когда мы видели его лицо, он еще был с нами. Пусть уже не живое, но он все еще был частью нашей жизни. Теперь была разорвана последняя ниточка. За год ушли из жизни четыре человека, которых я хорошо знал. Они были частью моей жизни и частью меня. Кто, следующий? Сейчас был тот самый момент, когда даже самый стойкий, равнодушный или глупый на время выпадал из реальности своих мыслей и представлений. Грань между жизнью и смертью была настолько тонка, что каждый ощущал что-то внутри себя – незримое и необъяснимое. Фатальность. Судьбу. Жизнь, уходящую в смерть. Переход. Жизнь она есть и вдруг ее не стало. Где она? Ее нет. Ты следующий, или стоящий рядом с тобой человек? Наши планы, амбиции, цели, желания… Живешь и кажется, что впереди еще много дней и есть время. Время делать, время любить. Кто-то гоняется за удовольствиями, стараясь получить по максимуму, кто-то реализовывает что-то, кто-то болеет или мучается от проблем и забот. Кто-то ждет конца как избавления, другой старается отодвинуть смерть, не думать о ней, а может страшится Её. Но всегда кажется, что впереди еще что-то есть. Хотя бы чуть – чуть. Успеть что-то сделать, сказать важные слова. Хочется надеяться, что находящиеся рядом с тобой люди будут с тобой. А они уходят, забирая с собой частичку твоего мира. От них остаются лишь образы памяти. К ним уже не прикоснуться, не обнять, не пожать руку.
Гроб медленно опускали вниз, потихоньку стравливая веревку. Горсти сырой земли с едва слышным глухим стуком падали на деревянную крышку гроба. «Ты прошел свой земной путь и твое тело отработало свое. Дай Бог тебе родиться в удачных для тебя условиях в следующем воплощении и жить счастливо» – прошептал я, бросая свою горсточку земли. Я взял лопату и вместе с остальными принялся закапывать могилу. Мать Сергея безутешно рыдала. С ней рядом стояла заплаканная жена. Он был их жизнью, их планами, их надеждой и опорой. Комья земли сыпались вниз, скрывая под собой то, что было не так давно живым человеком, полным планов и надежд. Все выше и выше поднималась земля. Люди уставали и менялись. Все торопились быстрее скрыть под толщей земли того, кто совсем недавно был их другом, родственником и близким человеком. Работали с энтузиазмом, как будто стремясь быстрее скрыть то, что теперь являлось для них олицетворением смерти. То, что смерть забрала себе. Оно уже не принадлежало к миру живых и являлось скорбным напоминанием о неизбежности окончания земного пути. То, что должно обязательно случиться с каждым. То, что рождено, обязательно умрет и каждый из присутствующих здесь видел себя на месте умершего. И могильная яма пугала больше, чем гроб и покойник в нем. Она