Поколение одиночек. Андрей ИвановЧитать онлайн книгу.

      И не радости, и не боли,

      Мы живем, то вчера, то завтра.

      Мы до старости учим роли,

      А нас гонят прочь из театра,

      Шаг за шагом, ряды все реже,

      В пустоте, не сомкнутся плечи.

      Одиночество вены режет,

      Безысходность с хандрой калечат…

      Нас и сглазить – то не успели,

      А уж ставят кресты, да свечки.

      И скулят за окном метели,

      И заткнулся сверчок за печкой…

      Поколение одиночек,

      Тех, кто вырос, смотря на звезды.

      Непонятный, корявый почерк,

      И менять что-то, слишком поздно…

      Верую, но не верю, если отводят взгляд,

      Если сопят за дверью, пряча в ладонях яд.

      Я не одни, нас много, тех, кто сошел с ума,

      Выбрал не ту дорогу, тех, чья душа больна,

      Только больную душу, я лечить не хочу!

      Не отступлю, не струшу, в небо стрелой взлечу!

      Не оставляя шансов, режу, вскрываю, рву!

      Я не прошу авансов, лучше пойду ко дну!

      Я сумасшедший? Полно!

      Кто здесь прозрачно чист?

      Легче смириться с болью, чем начать новый лист.

      Я ненормальный? Что вы?

      Вам ли меня судить!

      Тем, кто своё сумасшествие,

      Бережно так хранит!

      Каждый сам за себя, все один на один,

      Мы бойцы, да никто, что-то в бой не спешит,

      Наш приют материк, из не тающих льдин,

      Милосердный наш Бог, нам позволил грешить,

      Так живем, день за днем, ожидая весну,

      И все меньше друзей, и все больше крестов,

      Тот уснул за рулем, этот просто уснул,

      Жизнь как сон, как музей разведенных мостов,

      Жмем распятье к груди, кукиш прячем в карман,

      Все несем на алтарь рок-н-ролльных богов,

      Что нас ждет впереди? Только страх и обман,

      Чарка водки, сухарь, да насмешки врагов,

      Шире шаг, на парад в честь последней мечты,

      Земляничных полян, конопляных полей,

      Где ты, Родина-Мать? Что же делаешь ты?

      Ну хоть солнца лучом, нас убогих согрей…

      Сорок восемь раз – будто один шаг,

      Кто же я сейчас? Друг? А может враг?

      Может быть не я? Может не со мной?

      Где та колея, что ведёт домой?

      Мутное стекло, за окном – февраль,

      Дождь идёт… Тепло… Врёт всё календарь!

      Кружит карусель бесполезных дней,

      Вьется канитель из чужих теней.

      В этот год зима, как и в прошлый – дрянь!

      Вновь схожу с ума, вновь першит гортань.

      А в душе лежит прошлогодний снег,

      Милая, скажи, разве это – грех?