Девять. Борис ХерсонскийЧитать онлайн книгу.

      не носи черного платья заведи котенка черного цвета

      пусть мурлычет прыгнув к тебе на колени

      пусть перебегает тебе дорогу хоть это плохая примета

      на потеху моей бестелесной молчащей тени

      пусть согреет тебя этот веселый комочек

      пусть гоняется за бумажкой привязанной к нитке

      пусть на этой бумажке будет восемь написанных мною строчек

      и котенку забава и мы с тобой не в убытке

      Растопим камин. Пляшет огонь на поленьях.

      Смиренная кошка, мурлыча, лежит на моих коленях.

      Дождь от нечего делать стучит в окно.

      Пусть стучит сколько угодно – ему не откроют.

      Летнюю пыль дожди монотонные смоют.

      Тоска в человеке красна, как в бокале вино.

      Так, заперта дверь. Листва – для ветра добыча.

      Что думает зверь, на коленях хозяйских мурлыча,

      что чувствуют эти поленья, сгорая в огне?

      Вспоминают ли сказку о Карло и Буратино?

      Что думает осень? Что лето слишком картинно,

      что молодо-зелено, дождик мелькает в окне.

      Пылай мой камин, как Пушкин писал, согревая келью.

      Вечер, словно любовь, завершится постелью,

      сном тяжелым, как одеяло. Укрывшийся с головой

      человек естественен, как кошка или поленья,

      мурлычет, сопит, все теряет без сожаленья,

      не ждет пробуждения, вровень с опавшей листвой.

      на правах придорожной пыли

      на ветру осеннем промозглом

      что мы тут позабыли

      дети привыкшие к розгам

      потому что мало нас били

      так и надо нам недоноскам

      так и надо нам недомеркам

      так и надо птенцам подранкам

      так и надо мойшам и беркам

      так и надо сарам и ханкам

      так и надо нашим местечкам

      кто теперь тут живет не знаем

      трудно быть живым человечком

      легче в небе вороньим стаям

      легче облака легче пуха

      из перины распотрошенной

      легче света бесплотнее духа

      старухи умалишенной

      потому что в багровом свете

      земного военного ада

      будут кричать нам дети

      ага так вам и надо

      что вы тут позабыли

      а мы и сами не знали

      на правах придорожной пыли

      которую вы вдыхали

      пожалеем малую речку. ей выйти из берегов

      труднее, чем человечку выбраться из долгов,

      ей летом пересыхать, зимою – покрыться льдом,

      как укрывается мать старорежимным платком.

      пожалеем старую маму, сидящую взаперти,

      ей даже к сельскому храму мимо кладбища не пройти,

      пожалеем ее сынка, который всем задолжал,

      он жил как птица пока – пил, не сеял, не жал.

      пожалеем