Яма. Грустные истории. Сергей БушовЧитать онлайн книгу.

      Полёт фантазии

      Виски давило всё сильнее. Павел оторвал взгляд от монитора, покрутил головой, ощущая сильный хруст в шее, резко отодвинул кресло от стола. Колёсико зацепилось за ремень сумки, брошенной на пол давно, с утра, и застряло. Павел чертыхнулся, выдрал с усилием ремень, задвинул сумку глубже под стол.

      – Марина! – крикнул он через комнату. – Подойди.

      Он сел, вновь сосредоточил внимание на мониторе, облепленном разноцветными записками. Марина встала напротив, расплывчатая, пахнущая цветами и искусственным шёлком.

      – Я посмотрел твой материал, – сказал Павел. – Не годится. Вот тут, например.

      Он ткнул пальцем в монитор, потом понял, что Марина с той стороны не видит, забеспокоился, стал двигать. Она зашла сбоку, нагнулась, закачала локонами возле его носа.

      – Вот эта фраза, – продолжил Павел. – «Нет картины более жалкой, чем женщина, которая отращивает волосы».

      – Ну да, – сказала Марина. – И что?

      – Нет более жалкой? – спросил Павел. – А ты когда-нибудь видела, как котёнка бульдозером давит?

      Марина отшатнулась, захлопав ресницами.

      – Бросаешься словами, – сказал Павел. – И там много такого. Вот тут ещё. «Средства по уходу должны вселять уверенность в завтрашнем дне». Почему «должны»? Что за словесный мусор?

      – Заказчик одобрил, – буркнула Марина обиженно.

      – Ну и плохо, – сказал Павел. – Нам нужно свою марку держать. Не использовать штампы. Нужно заказчика лучше делать, вверх тянуть, а не он нас вниз. Переделай.

      – Так послезавтра в печать, – возразила Марина.

      – Ну, хотя бы самые банальные фразы убери, – сказал Павел. – Прояви фантазию. Успеешь. Хорошо?

      Он попытался заглянуть Марине в глаза, но она уже отворачивалась.

      – Хорошо, – недовольно ответила она, и добавила что-то тихо, почти про себя, уже удаляясь.

      Павел примерил на себя обидное слово, которое ему послышалось, поморщился, но промолчал. Попытался поправить повёрнутый монитор. Уронил со стола клавиатуру, которая повисла, закачавшись на проводе, слева от колен. Резко заголосил телефон, где-то под бумагами. Павел сдвинул пачку, извлёк трубку, ответил.

      – Алло.

      На том конце дышали сердито.

      – Павел Закатаев, «Хороший год», – представился он.

      – Херовый год! – внезапно заорал хрипловатый мужской голос в трубке. – Что у вас за мудачьё работает?

      – Здравствуйте, Юрий Айратович, – ответил Павел, водружая клавиатуру на стол. – Что случилось?

      – Обосрались вы, вот что! – проорал Хидиятуллин. После секундной паузы его голос зазвучал чуть спокойнее. – Вы наш макет в последнем номере видели?

      Павел встал, подошёл к соседнему столу, где была свалена куча бумаг, нашарил среди них блестящий экземпляр свёрстанного на днях выпуска.