Рассыпая мусор. Стихи. Сергей БушовЧитать онлайн книгу.
уйду, о нас двоих молясь,
На службу, поглупевший и разбитый.
Я вечером куплю ещё вина,
Мы разопьём бутылки три-четыре,
И долго будет править тишина
В притихшем, задремавшем этом мире.
И ты мне скажешь: «Я люблю тебя»,
А я скажу, что ты – моя невеста.
И мир уйдёт, от скуки вне себя,
Поспать куда-нибудь в другое место.
14.6.97
* * *
Мы рвём цветы в долинах вольных,
Мы бродим меж высоких трав,
Не зная, как травинкам больно,
Невольно их к земле примяв.
А кошки слышат крик растений,
И ужас липнет к их ушам,
И тёмной ночью, словно тени,
Они крадутся в души к нам.
18.8.98
* * *
Народу не нужны другие люди.
Он сам себе товарищ, друг и брат.
Никто его напрасно гнать не будет.
Никто его присутствию не рад.
Народ готов на подвиги и сдвиги,
Народ велик, шагает широко,
Народ поёт, народ читает книги,
Народу нынче дышится легко.
Народу все светлее год за годом,
Народу необычно повезло.
У нас любой захочет стать народом,
Но мы же просто люди, как назло.
2.3.99
* * *
В канаве у грязной дороги,
Где ездят одни ишаки,
Уселись больные небоги,
Свои обжигают горшки.
Недобрые, хмурые лица,
Движенья уныло точны,
А печка ворчит и дымится —
Горшки ей совсем не нужны.
Расправив костлявую спину,
Один кривоватый небог
Мешает кровавую глину,
Чтоб вылепить новый горшок.
И исподтишка, незаметно
Достав из потёртой мошны,
Он в глину пихает монетку,
Сверкающую от Луны.
Пихнул – и оскалился злобно,
Совсем не заметивши, как
Я видел всё очень подробно
С дороги как главный ишак.
И пусть нелегка моя долька,
И шерсть не блестит на боках,
Но знаю теперь я – не только
Изъяны бывают в горшках.
15.11.09
* * *
Мы все копаемся в пыли —
Пыли времён, а где-то в небе
Парит в сиреневой дали
Почти бесплотный белый лебедь.
Он то исчезнет, то мелькнёт,
То облаком оборотится.
Он не летит и не живёт.
Он даже, кажется, не птица…
Недвижной тенью меж веков
Скользит он одиноко, ровно,
Слегка касаясь облаков,
Касаясь словно бы любовно.
Но вот исчезнет насовсем,
Уплыв в неведомые дали…
А впрочем, нам-то он зачем?
Ведь мы его не увидали.
10.11.1999
* * *
Как приятно и здорово это —
Растворяться в сиреневой мгле,
Серебриться от лунного света,
Как морозный узор на стекле,
Лёгкой