Лютый: чужая Моя. Александра Сергеевна ЕрмаковаЧитать онлайн книгу.
что, Варюшка, вы ведь не хотите моей смерти? – продолжая гипнотизировать бархатом глаз, роняется проникновенно. Так очаровательно и мило, что его голос кажется просачивается в меня через кожу.
– Нет, – искренне отзываюсь. Меня всегда вводили в ступор прямые люди.
– Тогда, – мягко сжимает мою ладонь Тимур, – ты пообедаешь со мной. А заодно расскажешь, что за херня случилась в твоей жизни, из-за которой ты плачешь, – сказано таким ровным тоном, что и отказаться невозможно.
Тимур для меня – неожиданное спасение.
Друг – которого так не хватало, и с которым очень спокойно и душевно. Просто и легко. И я цепляюсь за такого незнакомого, но уютного мужчину. Мы говорим несколько часов в дорогом ресторане, куда меня чуть ли не насильно тащит Тимур. Никогда бы не подумала что можно чужому, незнакомому человеку рассказать о том, о чём и думать было стыдно. То, из-за чего последние дни жила, как в тумане…
Ни разу не увидела на его лице презрения или осуждения. Он был внимателен, спокоен – и это придавало сил, уверенности в себе и в том, что всё наладиться.
– Ок, – хмурится Тимур, – он от тебя просто избавился. Не накручивай, – отваливается на спинку стула и с ленцой помешивает ложкой только что поставленный перед ним чай.
– Думаешь? – рассматриваю как в чашке кружится янтарная жидкость.
– Конечно! Ему была нужна причина, и он её нашёл. Дела, конечно, не ахти, – цыкнул Тимур, – и я ничего обещать не стану, – протягивает слова.
– Так и не надо, – испуганная его странной репликой, мотаю головой. – Спасибо, что выслушал… Это дорогого стоит. И не осудил…
– Ахах, – мягко смеётся Тимур. – За что? Что танцевать умеешь? Да ну тебя, – хохочет ещё душевней. – Любой мужик будет только за, если его любимая обладает пластикой и умеет танцевать. Говорю же – ему это было нужно сделать. Остальное – бред! Подумаешь, потанцевала в клубе. Сейчас девчата за так голыми отплясывают. И ничего, ещё никто от этого не умер…
– Вот видишь ты мне друга заменил…
– Друга? – вскидывает брови Тимур. – Нет, маленькая я тебе не друг.
Улыбка сходит с моих губ. Настроение опять падает.
– Я думала…
– Зря. Я не так бескорыстен и мил, как ты думаешь. Пошли, – встаёт из-за стола и протягивает руку.
Я с опаской смотрю на крупную ладонь. В голове отчаянные мысли, но их быстро отметает Тимур:
– Да не волнуйся ты. Не насиловать я тебя повезу – к тебе домой. А мне по делам срочно нужно. Я из-за тебя и так стрелку пропустил.
Уже было принимаю помощь, как со стороны раздаётся удивлённый голос мамы:
– Варя?
Испуганно оборачиваюсь – мама с подругой, Читинской Анастасией Михайловной. Видимо, гуляют, и сюда пришли перекусить.
– Мам, – от волнения торопливо встаю, и мы дружно переводим взгляды на Тимура.
Я – в ужасе и смятении. Мать – в недоумении и с нескрываемым вопросом.
– Тимур, это моя мать, Нина Сергеевна. А это, – аккуратным жестом указываю на её подругу: – Анастасия Михайловна.
– Можно