7 лет, 7 дней, 7 часов. Славяна Николаевна БушневаЧитать онлайн книгу.

      Я задумалась после первого за столько лет разговора с Арсением по телефону, от которого всё еще не проходила дрожь, и вспомнила, как после расставания он осознал, что я ушла и вместо того, чтобы названивать и проклинать, он прислал одно большое сообщение на мой мобильный телефон:

      «Любимая моя Слава. Я понимаю, что возможно ты не хочешь меня видеть и читать это, знаю, что ты с ним, но я должен сказать. Мне очень больно, я никогда не мог представить, что может быть настолько невыносимо. Но ты должна знать, что мои чувства к тебе не изменились и навряд ли это вообще возможно, обида, злость, это всё неважно. Ведь для меня ты особенная. Прошу тебя только об одном, верю, что могу это сделать, ведь нас связывало семь сказочных лет. Пожалуйста, не забывай меня, своего первого парня, свою первую любовь. Мы разделили всё, что было у нас впервые. Просто помни о нас, обо мне в твоей жизни и мне станет легче».

      Я же после этого сообщения всё чаще стала задумываться о правильности своего решения. И эти мысли привели меня, через несколько месяцев после разрыва, на его работу.

      Часто в моей голове воспоминания о нём всплывают будто от рассказчика, вещающего от третьего лица и тогда история становится кинематографичной…

      «…Зачем она к нему пошла тогда? Хотела ли она этого? Или это от обиды, что всё в ее уже изменившейся жизни не так гладко, как должно было быть?

      Она хотела увидеть его, убедиться, что существует здесь, рядом, в этом городе. Что каждый день он перемещается по заданной траектории: утром на работу в промышленный район города, вечером с работы домой в военный городок в ту квартиру, где ей все так досконально знакомо. Улица Михайлова, дом 15, квартира 96, седьмой этаж, лифт немного шаткий, впрочем, как и все старые, но который она так одна и не освоила. Тешила иллюзию страха ездить одной в нём.

      Помнит, как один раз, дверь случайно закрылась раньше времени, он не успел зайти и вверх по лестнице бежал, боясь, что ей в лифте станет страшно. Она же действительно не ожидала такой оплошности от него, ведь у него всё всегда было под контролем, и конечно же, жестко отреагировала на это происшествие.

      Теперь шла за пониманием, хотя о чем думала? Можно ли ожидать понимания от того, кто в неё верил, кто ей верил, кто верил в них? Разве может быть у человека такое большое, доброе и бескорыстное сердце, чтобы понять ее, ту, которая предала, которая бросила без объяснений в его двадцатитрехлетие, ничего не сказав? Поймет ли он ту, что говорила о непревзойденности их, об особенной любви и преданной дружбе, о завести этим отношениям других, которые все долгие семь лет выведывали секрет их счастья?

      А сейчас Слава идет, рассчитывая на бескорыстие и светлость человека, зная, что он строит свое счастье с другой. Какая она его другая? Славе не интересно. Она не воспринимает её. Где-то там, в глубине она уверена, что он по-прежнему ждет