Магистраль смерти. Валерий АтамашкинЧитать онлайн книгу.
оказался лишь муляжом, а до Львова оставалась та же тысяча километров, которая, правда, могла превратиться в заманчивую цифру «шестьсот» и обернуться вовремя доставленным грузом. НО…
– Не получилось, – прошептал он.
По обе стороны дороги от мчащегося по трассе тягача мелькали бесчисленные поля, засеянные пшеницей и кукурузой. Ни одной заправки, ни городка, ни, на худой конец, задрипанной забегаловки у обочины. Саша вздохнул и зажмурил на мгновение готовые вот-вот сомкнуться глаза. Дорога расстилалась по прямой вдаль, поэтому можно было расслабиться и прийти в себя. Например, глотнуть из термоса теплого кофейку. Придерживая руль, Саша взял с соседнего сиденья термос и, открыв его, налил кофе в кружку, стоявшую на передней панели салона. Запах сваренных кофейных зерен приятно защекотал нос. Сделав несколько глотков, Саша поставил кружку на место. Так лучше. Крепкий кофе приятно взбудоражил дух, и Александр крепко обхватил руль руками.
– Эх, не надо было и вовсе соглашаться на это дело.
Чертовски сложная неделя. Чертовски сложный заказ. Саша мысленно освежил в памяти события минувших дней. Болезнь напарника… Затем эта пробка под Ростовом. Все перемешалось в одну кучу.
Он посмотрел на телефон, небрежно брошенный им в бардачок. На светящемся дисплее по-прежнему можно было разглядеть надпись «СЕТЬ НЕ НАЙДЕНА». Видимо сигнал затерялся где-то среди полей и лесов, которых тут было предостаточно. Конечно, классно: антенна не может уловить сигнал. И не мешало бы заправиться: Александр заметил как стрелка прибора, отвечающая за количество бензина в баке медленно, но верно близилась к нулевой отметке. Бак на 4/5 пуст. «Empty», черт возьми.
«Чем ты думал раньше, Саша», – пронеслось в голове.
– Вот в том то и дело, что ничем, – прошептал он.
А о чем можно было думать, проводя в дороге, да еще и за рулем, почти двадцать часов, при этом ни на секунду не смыкая глаз? По крайней мере, явно не об этом. Еще два часа назад заправки встречались, чуть ли не каждые пятьсот метров. Двадцать часов… А сколько еще предстояло провести в дороге, если попытаться не сорвать план совсем вдрызг… или может, хрен с ним с этим планом?
Саша со злостью ударил руками по рулю. Он уселся поудобней и невольно поймал себя на том, что смотрит на бардачок. Он поспешил вернуть взгляд на дорогу.
«Ну, уж нет, мне хватает неприятностей, – прошептал он. – Без этого».
А во всем виновата эта чертова пробка.
Чтобы отвлечься, он, что было сил, вдавил в пол педаль газа и вгляделся в даль. Поля давно остались позади, и их сменила редкая лесополоса, тянущаяся вдоль дороги. Саше даже показалось, что между деревьями мелькнули, резко сворачивая на восток, ж/д пути. Видимо, дорога все же вела в правильном направлении. Мысль немного успокоила.
«Наверное, скоро будет граница…»
«А там пограничники…»
Саша впился зубами в губу и, видимо не рассчитав силу, почувствовал привкус крови.
«Ты говорил, что вернулся к нормальной жизни и бросил эту хрень, ведь так Саша?»
«Да».
Он