Дневники волшебника. Первая тетрадь. Владимир Васильевич ЗотовЧитать онлайн книгу.
прошел в обычной суете. В 18:15 я тихо испарился из офиса. До остановки еще 15 минут ходьбы мимо кладбища, потом через маленький микрорайон с социальным жильем, таким же пустым и холодным, как и само кладбище. В таких маленьких районах безразличие людей к своей жизни и судьбе ощущается особенно остро. Особенно здесь. Эти дома были построены первыми из всего комплекса. Абсолютно одинаковые высотки, между которыми нет ни парковок, ни места для игры детей.
Как я был рад подошедшему автобусу. Я был в предвкушении предстоящей поездки.
"Сюрпризы дня еще не кончились", – подумал я.
Рядом подсел молодой человек. Видимо от скуки он решил поговорить со мной. Он был молодым юристом, который год назад закончил учебное заведение. До сих пор не знаю, что его привлекло ко мне. Возможно, скука, или он увидел что-то иное…
Мы разговаривали о том, что важно для него и о том, что он хочет на самом деле. Я был рад, что смог рассказать ему немного о себе, поделиться тем, что важно для меня и, возможно, будет полезно для него из моей жизни. В конце пути он тряс мою руку с благодарностью, когда мы прощались. Я очень надеюсь, что наш разговор оставил след в его жизни. Мне кажется, что как раз ради таких моментов и стоит жить.
В очень приподнятом настроении я бодро дошел до дома, мимо молчаливых предприятий по улице, на которой никогда не было фонарей.
Прошла ночь. Машина все еще не была готова, и мне предстояло еще одно путешествие на автобусе. И именно в этот день и произошли главные события. Возможно именно этот опыт я и ожидал получить.
Так получается, что мой путь начинается на конечной стоянке автобусов, которые разлетаются во все уголки города. Практически все маршруты были раскуплены маленькими частными компаниями, которые закупили толпу старых потрепанных машин. И вот на них они пытались удовлетворить нужды нас, простых горожан.
Как обычно, я сел в очередное потрепанное чудо, которое когда-то было произведено немецким автопромом. В салон набились люди, и мы поехали, каждый – по своим делам.
И вот, когда автобус плавно отчалил, со стороны водителя кто-то махнул рукой. Через несколько секунд в салон вошла женщина. Она не была слишком стара, но ее лицо было густо покрыто косметическими средствами, волосы залиты очень жутким парфюмом и ей было очень трудно ходить. Было очень отчетливо видно, что подняться по ступеням автобуса для этого человека было просто победой. Это было похоже на покорение пика Эльбруса. Каждый шаг отражался на лице этого человека гримасами боли. Но ее вид и страдания, почему-то не вызывали в моей душе сострадания. Ассоциации скорее всего шли с театром. Похоже автобус стал импровизированной сценой.
"Интересно", – подумал я, – "еще один спящий".
"Спящими" я для себя называю тех, кто винит в своих бедах окружающий мир. Такие люди часто говорят о том, что в их бедах, неудачах и болезнях виноваты те, кто находится рядом. Особенно остро достается тем, кто любит таких людей – супругу или детям.
Окружающие очень часто такие семьи считают