Das Opfer des Mesmeristen. Alexandre DumasЧитать онлайн книгу.
Katastrophe vorzustellen. Ihre Kerze geht aus - kommen Sie mit mir, und ich werde Sie anzünden."
"Danke, Sie sind sehr freundlich, aber ich werde Sie daran hindern."
"Fürchten Sie nichts, denn ich muss auch suchen. Gewöhnlich kommt der Bursche pünktlich nach Hause", fuhr der alte Mann fort, "aber ich hatte gestern Abend einen Vorläufer. Ich saß um elf Uhr für ihn auf, als meine Frau von den Nachbarn das Gerücht über das Unglück dieser Feierlichkeit hörte. Ich habe ein paar Stunden gewartet, in der Hoffnung, dass er zurückkommt, aber dann dachte ich, es wäre feige, ohne Nachricht schlafen zu gehen."
"Wir werden also drüben bei den Häusern jagen", sagte der Edelmann.
"Ja, wie du sagst, ist die Menge dorthin gegangen und hätte ihn sicher mitgerissen. Er ist vom Lande und kennt den Weg nicht mehr als die Straßen. Es kann sein, dass er zum ersten Mal in diesen Ort kommt."
"Meine Schwester ist auch vom Lande."
"Ein schockierender Anblick", sagte der alte Mann vor einem Haufen der Erstickten.
"Trotzdem müssen wir suchen", sagte der Chevalier und hielt entschlossen die Laterne auf die Leichen. "Oh, hier sind wir bei den Kleiderkammern - ha! Weiße Lumpen - meine Schwester trug ein weißes Kleid. Leihen Sie mir Ihre Lampe, ich bitte Sie, Sir."
"Es ist ein Stück von einem weißen Kleid", fuhr er fort, "aber in der Hand eines jungen Mannes gehalten. Es ist wie das, das sie trug. Oh, Andrea!" schluchzte er, als ob es ihm das Herz zerriss.
Der alte Mann kam näher.
"Er ist es", rief er, "Gilbert!"
"Gilbert? Kennst du unseren Bauernsohn Gilbert, und hast du ihn gesucht?"
Der alte Mann nahm die Hand des Jungen, sie war eiskalt. Philipp öffnete seine Weste und fand, dass sein Herz ruhig war. Aber im nächsten Augenblick schrie er auf: "Nein, er atmet - er lebt, sage ich dir."
"Hilfe! Hier entlang, zum Chirurgen", sagte der alte Mann.
"Nein, lasst uns tun, was wir für ihn tun können, denn mir wurde die Hilfe verweigert, als ich vorhin mit ihm sprach."
"Er muss sich um meinen lieben Jungen kümmern", sagte der alte Mann.
Und sie nahmen Gilbert zwischen sich und Taverney und trugen ihn zum Chirurgen, der immer noch krächzte:
"Die Armen zuerst - bringt die Armen zuerst rein."
Dieser Spruch wurde von einer Gruppe von Schaulustigen mit Bewunderung aufgenommen.
"Ich bringe einen Mann aus dem Volk", erwiderte der alte Mann scharf, der sich durch diese Exklusivität ein wenig pikiert fühlte.
"Und als nächstes die Frauen, denn Männer können ihre Verletzungen besser ertragen", fuhr die Figur fort.
"Der Junge will nur bluten", sagte Gilberts Freund.
"Ho, ho, Sie sind es also wieder, Mylord?", spottete der Chirurg, als er Taverney wahrnahm.
Der alte Herr glaubte, die Rede sei an ihn gerichtet, und er griff sie wärmstens auf.
"Ich bin kein Herr - ich bin ein Mann der Menge - ich bin Jean Jacques Rousseau."
Der Chirurg stieß einen Ausruf der Überraschung aus und sagte, während er die Menge gebieterisch zurückwinkte:
"Weg für den Mann der Natur, den Emanzipator der Menschheit, den Bürger von Genf! Ist Ihnen etwas zugestoßen?"
"Nein, aber diesem armen Kerl."
"Ah, Sie vertreten, wie ich, die Sache der Menschheit", sagte der Chirurg.
Erschrocken über diese unerwartete Laudatio konnte der Autor des "Gesellschaftsvertrags" nur einige unverständliche Worte stammeln, während Philip Taverney, von Fassungslosigkeit ergriffen, dem berühmten Philosophen gegenüberstand und zur Seite trat.
Rousseau wurde geholfen, Gilbert auf den Tisch zu setzen.
Dann warf Rousseau einen Blick auf den Chirurgen, dessen Beistand er anrief. Er war ein Jüngling im Alter des Patienten, aber kein Merkmal sprach von Jugend. Seine gelbe Haut war faltig wie die eines alten Mannes, sein schlaffes Augenlid verdeckte den Blick einer Schlange, und sein Mund war zu einer Seite gezogen wie einer in einem Anfall. Mit den bis zum Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln und den blutverschmierten Armen, umgeben von den Ergebnissen der Operation, wirkte er eher wie ein begeisterter Henker als ein Arzt, der seine traurige und heilige Mission erfüllt.
Aber der Name Rousseau schien ihn zu beeinflussen, seine gewöhnliche Brutalität abzulegen. Sanft öffnete er Gilberts Ärmel, drückte den Arm mit einer Leinenligatur zusammen und stach in die Vene.
"Wir werden ihn durchziehen", sagte er, "aber man muss sehr vorsichtig mit ihm sein, denn sein Brustkorb wurde eingedrückt."
"Ich muss Ihnen danken", sagte Rousseau, "und Sie loben - nicht für den Ausschluss, den Sie im Namen der Armen machen, sondern für Ihre Hingabe an die Bedrängten. Alle Menschen sind Brüder."
"Sogar die Reichen, die Edlen, die Erhabenen?", fragte der Chirurg, mit einem glühenden Blick in seinem scharfen Auge unter dem herabhängenden Lid.
"Sogar sie, wenn sie leiden."
"Verzeihen Sie, aber ich bin wie Sie ein Schweizer, da ich in Neuchatel geboren bin; und so bin ich ziemlich demokratisch."
"Mein Landsmann? Ich möchte gerne Ihren Namen wissen."
"Einen obskuren, einen bescheidenen Mann, der sein Leben dem Studium widmet, bis er es wie Sie für das Gemeinwohl einsetzen kann. Ich bin Jean Paul Marat."
"Ich danke Ihnen, Marat", sagte Rousseau, "aber wenn Sie die Massen über ihre Rechte aufklären, erregen Sie nicht ihre rachsüchtigen Gefühle. Wenn sie sich jemals in diese Richtung bewegen, werden Sie über die Repressalien erstaunt sein."
"Ah", sagte Marat mit einem grässlichen Lächeln, "wenn es zu meiner Zeit kommen sollte - sollte ich diesen Tag erleben -"
Erschrocken über den Akzent, wie ein Reisender über das Gemurmel eines aufkommenden Sturms, nahm Rousseau Gilbert in die Arme und versuchte, ihn wegzutragen.
"Zwei willige Freunde, um dem Bürger Rousseau zu helfen", rief Marat; "zwei Männer der niederen Ordnung."
Rousseau hatte die Qual der Wahl; er nahm zwei kräftige Burschen, die den Jüngling auf den Armen trugen.
"Nimm meine Laterne", sagte der Schriftsteller zu Taverney, als er an ihm vorbeiging: "Ich brauche sie nicht mehr."
Philipp dankte ihm und fuhr mit seiner Suche fort.
"Armer junger Herr", seufzte Rousseau, als er ihn in den überfüllten Straßen verschwinden sah.
Ihn schauderte, denn noch immer schallte über das blutige Feld die schrille Stimme des Chirurgen, der rief:
"Bringt die Armen herein - nur die Armen! Wehe den Reichen, den Edlen und den Hochwohlgeborenen!"
3. Kapitel: Die Wiederherstellung.
Während die tausend Verwundeten übereinander herfielen, entging Baron Taverney wie durch ein Wunder allen Gefahren.
Als alter Wüstling und abgehärteter Zynismus schien er am wenigsten begünstigt zu sein, aber er behauptete sich im Dickicht des Haufens durch seine Geschicklichkeit und Coolness, während er unfähig war, Kraft gegen die verschlingende Panik auszuüben. Seine Gruppe, die gegen das königliche Lagerhaus gepresst und an den viereckigen Zäunen entlang geschleift wurde, hinterließ eine lange Spur von Toten und Sterbenden auf beiden Flanken, aber obwohl sie dezimiert war, wurde ihr Zentrum aus der Gefahr herausgehalten.
Sobald sich diese glücklichen Männer und Frauen auf dem Boulevard zerstreuten, schrien sie vor Freude. Wie sie befand sich auch Taverney außerhalb der Reichweite der Gefahr. Während der ganzen Reise hatte der Baron an niemanden