Госпожа «Удачи». Андрей ЧернецовЧитать онлайн книгу.
на ковре. На лице паренька блуждала блаженная улыбка.
По привычке взяла телефон и обнаружила на нем непрочитанную эсэмэску следующего содержания: «Мы нашли друг друга. Нам хорошо. Возвращаемся в Москву или отдохнем тут. Просьба не беспокоить. Андрей, Алиса».
Странно, как это я вчера ее не обнаружила?
Проверила сеть.
«Билайн», увы, не брал и тут. А чего я хотела, тут же параллельный или еще какой другой мир.
Интересно, сколько бы стоил местный роуминг? Со связью, конечно, надо что-то решать. Без нее как без рук. Купить какую-нибудь местную симку, или что тут у них. На крайняк, обзавестись новой мобилой.
Настроение отчего-то слегка испортилось, и я не нашла ничего лучшего, как выместить досаду на соне.
– Подъем! – заорала ему в самое ухо. – Тревога!
Парень вскочил.
– Где?! Что?! – очумело затряс головой. – Какая тревога?! Почему тревога?
– Завтракать пора, – сбавила я тон до почти ласкового. – А то я прямо помираю от голода. Марш на кухню готовить завтрак, а я минут через двадцать-тридцать спущусь и оценю твои кулинарные подвиги…
Выпалив все это на одном дыхании, ласточкой слетела с ложа и скрылась в ванной.
– Вывод первый, – констатировала я, оглядев накрытый Гаруном стол и попробовав кусочек подгорелого тоста, – готовить ты не умеешь, даже самые простые блюда. Вывод второй – сервировать стол тоже. Значит, ни в повара, ни в официанты не годишься.
– Неправда! – попытался возразить студент. – Я неплохо омлет по-ахтиарски готовлю.
– Вот это, что ли? – я сморщила нос над тарелкой, наполненной буроватой массой, пахнущей какой-то бякой.
– Попробуй, – протянул мне вилку заискивающе улыбающийся паренек.
– Ты уверен, что ЭТО можно есть? – усомнилась я, осторожно отправляя в рот малюсенький кусочек Гаруновой стряпни.
И тут же выплюнула ее назад, ибо вкус блюда был таким же отвратительным, как и вид.
– Отравить меня вздумал?! – я накинулась на горе-повара чуть не с кулаками.
– Да ты что?! – орлом взвился маг-повар. – Это же шедевр нашей национальной кухни! Я его всегда отлично поджариваю.
– Кто тебе сказал?
– Мама, – скромно потупился юноша. – Ей очень нравится, когда я подаю это на завтрак. И брату тоже, старшему. Он у нас вообще любитель покушать.
– Ну-ну, – я не нашлась, что сказать. – Однако я предпочитаю что-нибудь более… традиционное. Из «континентальной» кухни, так сказать.
Придвинула к себе вазочку с хлебцами, намазала один маслом, положив сверху по куску сыра и ветчины.
Гарун, обиженно сопя, принялся за обе щеки уминать собственноручно изготовленную яичницу.
– Ладно, не дуйся, – наклонившись к нему через стол, растрепала юноше чубчик. – Признаться, я тоже не профи в готовке. Все некогда да и незачем было заниматься. Когда училась, в университетской столовке обедала, а потом… – махнула рукой. – Бары, рестораны всякие… Теперь, вижу, придется… Кстати, у меня к тебе есть деловое предложение…
– Какое? –