Семь тетрадей. Избранное (сборник). Борис ЩербаковЧитать онлайн книгу.

      И дух наш неистов

      На предмет

      Объяснения, что к чему…

      В озарение можно верить.

      И божий дар

      Принимай, спеши!

      Но важно, чтобы его сверять

      И мерить

      Мерилами человеческой души,

      Чтобы не одуреть от старта

      В познание

      Самых высших начал,

      А стать еще выше,

      Как Леонардо,

      Который бессмертие

      Себе завещал.

      А как найти

      Это нужное слово,

      Служившее мерой веков испокон?

      Но ведь находила же

      Кисть Рублева

      Нужное в ликах

      «Святых икон».

      И как это сказано

      У Мефодия?

      Красота, только

      Без пестроты…

      Все остальное —

      Это только пародия

      На божественные

      Черты.

      Но так как Бога,

      Конечно, нету,

      Искать, по-моему,

      Надо внизу.

      Но только не радоваться

      Каждому свету,

      Как заблудившемуся

      В лесу.

      Хочу, чтобы пониманье

      Сквозило

      В песнях, славящих

      Книгу, молот и плуг.

      Какая-то неземная сила

      Дает мне зрение,

      Дает мне слух.

      Конечно же, мне еще не подняться

      Не всеохватывающую высоту.

      Но все чаще и чаще

      Мне снятся

      Ночные бдения на посту.

      А если тишь

      И не звука лишнего,

      Лучше слышится

      За версту

      И ближе чувствуешь своего ближнего,

      И чувствуешь, что

      Нужен ты на посту.

      Понимаешь, вглядываясь в звездные

      Пустоши,

      Что Бога нет и все о Боге – ложь.

      Есть человек, его придумавший

      И уничтоживший ни за грош.

      Религия – философия слабого.

      Где «не могу»

      Равняется «не хочу».

      Ну, а это значит – оружие складывай,

      Дай отдохнуть от ремня плечу.

      Дай твоим

      Мускулам не обмякнуть,

      Дай твоей воле

      Ватой стать.

      А это значит – спускаться стягу,

      Это значит – погибла рать.

      Вот хорошо

      И куда как весело —

      От страха

      Становишься сам не свой.

      Вглядываясь в это звездное месиво,

      Расплескивающееся

      Над головой.

      А ночь такая,

      Что тихо бредится,

      Будто другие миры видны,

      Что даже ковшом Большой Медведицы

      Не вычерпать всей ее глубины.

      Что совсем

      На сегодня лишние —

      В темноте ее фонари,

      Что пахнет Вечностью…

      И почему-то вишнями,

      Которые давно уже отцвели.

      И я понимаю,

      Что идеалы хрупки,

      Тем более поднятые

      На высоту.

      И люди спешат,

      Впитывают, будто губки,

      Истинную, непритворную красоту,

      Излечивающую больного,

      Очищающую падшего,

      Вызывающую на поток откровений.

      Лишь