Овчарка. Владимир Владимирович ПроскуровЧитать онлайн книгу.
теряет память,
На страницах тьмы верб… люду…
Остается лаять…
Между завистью и страхом,
Дозревает жертва,
Примитивна ложь с размахом,
В ранах совершенства.
Вот и грянул век свинцовый!
Песнь его ночная!
Злобу, страх, конвой, засовы,
Сбросит оживая.
И в стволе не онемеет,
Порох окаянный,
И свинец побагровеет,
Местью осиЯнный.
Надо вовремя нам вспыхнуть,
Лишь огонь бессмертен,
В спазму ярости проникнуть,
Гнев не милосерден.
И казнить воспоминанья,
Будущее вечно!
Перегнать без состраданья,
Память… бессердечно…
Пусть в свирепости и мести,
Молодеют силы,
У бесчестия нет чести,
Нам пора брать вилы…
22.11.2016г.– 23.11.2016г.,
Киев, Отрадный.
В БУРЕ БОГА…
В этом пестром, печальном потоке,
На кровавой арене войны,
Сквозь разбитые окна в тревоге,
Не рожденные смотрят сыны.
В ледяном одиночестве смерти,
И в размахе судьбы роковом,
Поколенье слепое – груз двести,
Тень могил обгоняет с мечом.
Облака человеческой дичи,
По чужим сатанея полям,
Ищут небо… внизу… для добычи…
И теряют пути к небесам.
Каменеют они на коленях,
За блистательный в ранах загул…
Как сильнО стало падшее племя!
Из гнилых в золотухе фигур…
Чернота опаленных деревьев,
Заметает прошедшего след,
И не прОлитых слез ожерелье,
Накрывает приливами бед.
В буре Бога смерть без изменений!
Смерть всегда смерть и в холод и в зной,
Тел сугробы растут поколений,
И не видит их только слепой.
Адской алостью в сумраке тЕни,
Озирается с дрожью земля,
И рождает тела поколений,
Серой смерти сдавая себя…
Легион безответный, убогий,
На прицеле у смерти всегда,
Из свинца слезы льет… и в итоге…
Смоет дождь вашу тень на века.
Я не ведаю здесь дня рожденья!
Я во сне закрываю лицо!
На пожаре… и без поколенья…
Кровью ближних пропахший… свинцом…
25.11.2016г.– 06.12.2016г., Киев, Отрадный.
ВЕТКОЙ ВИШНИ
Мне вернуться бы с этого поля,
Там где мирные села в огне,
По пустынной равнине из горя,
Обнажить свою душу в строке.
В заклубившемся смерче событий,
Причаститься бы мне у земли,
Чтоб уйти в предрассветные нити,
И растаять до белой зари.
Мне бы к ветру припасть молодому,
В душном смраде стать каплей дождя,
И куплет отстрадать по другому…
Отшагать его версты не зря…
Мне услышать бы