Ежедневник поэта в тюрьме…. Владимир Владимирович ПроскуровЧитать онлайн книгу.

      На минутку закрою глаза,

      И вступаю с тобой в разговоры,

      Виноградная плачет лоза,

      В снах моих, где мне снятся узоры.

      След слезы на горячих щеках,

      Шепот мой восхищенный и нежный,

      Гаснут медленно в кованых снах,

      В сердце радуги чистой надежды.

      Отуманены очи слезой,

      Очи грустные смотрят с укором,

      Сердце сжалось от боли тугой,

      В дивных снах за колючим забором.

      Ты шептала с дурманом слова,

      Ты шептала бессвязные речи,

      Сколько нежности в них и тепла,

      Мне приснилось в таинственной встрече.

      Обезволен я долгой тюрьмой,

      Удручен я тоскою разлуки,

      Поражен я в неволе стрелой…

      Лечат в снах меня нежные руки.

      Взгляд, чарующий сердцем ловлю,

      Обольстительна ты и прекрасна,

      Изнываю в тюрьме и люблю,

      В утомительном сне не напрасно.

      Закружилась слегка голова,

      Я подавлен нахлынувшим горем,

      В горле спазмы жмут, как жернова,

      Сон прикован к тюремным покоям.

      На свободе и счастье блестит,

      А в тюрьме ядовитое пекло,

      Травит сны, за прекрасное… мстит,

      Чтобы бурное чувство поблекло.

      08 – 12 июля 2014 года, Киев, ИВС.

      Возьму я сам желанную свободу,

      В мечтах о ней напрягся, как струна,

      Придет мой день, что тянется к восходу,

      Утихнет боль, забудется тюрьма.

      Ни суеты, ни ложных устремлений,

      На смерть живую узник обречен,

      Я гений злой и добрый без сомнений,

      Судьбой в могильном склепе заключен.

      Я вести жду томительно, тревожно,

      На миг, заснув тупым, тяжелым сном,

      Предел мечты мне снится осторожно,

      Блуждает в нем свобода за окном.

      Из дней в тюрьме оставленное время,

      Что не вернется вольным никогда,

      Сложилась жизнь, где каждая неделя,

      В свободный путь исчЕрпана до дна.

      Сомнений сто и тысяча вопросов,

      Легко касаясь рифмой полотна,

      Пишу в тюрьме средь граждан и отбросов,

      О воле песнь в строке на злобу дня.

      Я сыт бедой и жаждой в заточенье,

      Мне нужен блеск и жизни разворот,

      Мой вольный бред, свободное стремленье,

      В притоке бури мрачной унесет.

      В душе обрел уверенность и силу,

      Но иногда нет стойкого огня,

      На милость зла покорно и фальшиво,

      Я бьюсь об лед уверенно и зря.

      И я один на кладбище широком,

      Там сердце жжет гнетущая тоска,

      А на душе холодной… одиноко…

      Моя