А костер в ночи так быстро гаснет. Игорь Николаевич МакаровЧитать онлайн книгу.
бог хранит…
Нас бог хранит,
И ангела крылами
От бурь укрыт,
Храним я небесами.
Мне путь начертан наперёд,
Но вот куда меня ведёт?
Что ждёт нас? Что волнует нас?
И сбережет ли бог на этот раз?
Какой удел нас ждёт на свете?
Быть может, сгинем мы с тобою в лете,
А труд не тронет и сердец,
И терн нам будет лишь венец.
Нас бог ещё хранит,
И неизвестность нас манит,
Что ждёт нас на пути извечном?
Но пользы нет в вопросе этом вечном.
х х х
Нас бог хранит…
Я видел жизнь на кончике пера…
Я видел жизнь на кончике пера,
И смерть в своем воображении,
Я видел, что и мне пора
Почить в неведенье, в забвенье.
Я видел поцелуй во тьме
И кожи цвет при звездном небе,
Я видел – это всё во мне,
И это всё отмечено на небе.
Я видел, что звезда летит,
Что нет людей – мы все невежды,
Я видел, что ничтожный мнит,
Великий – не хранит надежды.
Я видел, что любови нет,
Что всё стирает это время,
Что скроет и пучина лет
И наше не простое племя
х х х
Я видел жизнь на кончике пера,
Я видел, не прожив, что умер,
Я видел, что и мне пора,
Я вроде жив, но всё ж уж умер.
Дурак ты, гений – всё едино…
Дурак ты, гений – всё едино,
Штрихи к портрету, сам портрет,
Там намалёвана скотина,
Или наметил кто иной сюжет?
Кто нас повёл по этой жизни?
Кто сунул в руки нам мольберт?
Кто славу спел родной отчизне?
Кто просто раб и нищий смерд?
Ведь всё равно, кем был ты в жизни,
И что принёс на алтари побед,
Ведь всё едино: на последней тризне
Ты не напьёшься, поминая свет.
х х х
Дурак ты, гений – всё едино,
Кто нарисует сей портрет,
Игра плоха, не хороша и мина,
И карта счастья всё не прёт.
Зерцало грешного
Зерцало грешного
Сквозь призму перемен
Не многим хуже,
Чем святые лики,
Ничем не хуже,
Чем дела мужей
Покрытых славой,
Хитростью и лестью…
Зерцало грешного…
Вариации
Гений, гений, где живёшь?
Иль во пне, или в коряге?
Дух ли мой в руке несёшь
Или прячешь где в овраге?
Что, лохматый, скучно жить
Среди леса и приволья?
Как здесь сердцем дорожить,
Быть одним и в час застолья?
Всё уйду! Свой век гусарский
Проведу среди лесов,
В домовине, в ложе царской,
Не сочту уже часов.
Может там охотник старый
Будет душу мне травить,
И сосед во всём бывалый
Не за что мне будет мстить.
х