Подсловье. Премия имени Анны Ахматовой. Юлия МартЧитать онлайн книгу.

      Три утра на часах, потихоньку светает:

      Эта странная ночь по-июньскому коротка.

      Темнота отпускает.

                         Как чёрный пион, отцветает,

      Что со мною останется пеплом? Строка.

      Не удержишь рассвет. Солнце встанет,

      Хоть моли задержаться,

                                    хоть плачь, хоть стращай.

      И уйдёт тот, кто должен.

                                    Кого Ангел манит.

      Не удержишь.

                     Успеть прокричать бы: «Прощай».

      Мы беспечные, сильные.

                                    Непобедимы.

      В личном мире и Бог себе каждый,

                                                         и даже пророк.

      До тех пор, пока сами

                          и близкие нам – невредимы,

      До тех пор, пока нет

                                    перекрёстка дорог.

      Распланировав жизнь,

                                   ждём бесспорной отдачи,

      Завтра, отпуска, шанса,

                                            любви, Новый год.

      Забывая о том, что, возможно,

                                                        всё будет иначе,

      Лишь одно постоянно: закат и восход.

      И единственно мудрое: переключиться

      За секунду, за миг,

                                  за мгновенье – на вдох…

      До того, что случится.

                               А, может, ещё не случится.

      В тишину, где душе улыбается Бог.

      Январь мой слякотный, озябший, мокрый,

      Снег то придёт, то утечёт опять,

      И стылый ветер дребезжит по окнам,

      То плюс, то минус: как тут не устать!

      А город дышит. Смогом с облаками,

      Пролитым маслом, солью на ногах.

      А город слышит. Камнем. И веками

      Мечтает замком стать на облаках.

      Живущие его не замечают.

      Ушедшие кивают: «Се ля ви»,

      И город опускается, дичает.

      Асфальтом улиц просит о любви.

      Вот почему асфальт наш полон трещин!

      И каждый вечер я в душе молю,

      Молю мужчин, но больше даже женщин,

      Скажите городу: «И я тебя люблю…»

      Я хочу научиться любить этот город.

      Через слякоть и вой сквозняков,

      Чтобы город служил мне надёжной опорой,

      Даже если набью синяков.

      Даже если заплачу, в углах потеряюсь,

      Он зажег бы мне все фонари,

      Вывел ближе к метро и сказал: «Извиняюсь!

      Вот, кондитерской слёзы утри».

      Чтобы город меня принимал в лоно улиц,

      Принимал всю, такую, как есть.

      Чтобы вдохам, с его атмосферой целуясь,

      Он шептал: «Как я рад, что ты здесь».

      Мне по сердцу пришлась бы