Времена года. Виктория ЖуравлёваЧитать онлайн книгу.
глаза блестят! Давно уже воюет, молодой и уже такой старый, мудрый, всё знает, всё повидал…
С: Значит, пора ему уже?
Ж: Нет! Наоборот! Оставь его мне!
С: Я тебе уже оставлял! Моя очередь…
Судьба: «Судьба всегда на стороне разумных», мои спутники.
С: А я уже сделал дело.
Ж: Зато я ещё нет!
Ничего не осталось. Весь мир потерял свой свет, осталось лишь понимание: его больше нет. «Пуля в лёгкие, потеря крови» – написано в телеграмме, нет шансов на жизнь. Она кричит прямо на месте, не в силах уйти, успокоить себя и быть сильной. Больше не может, а так хотелось, так верилось, что у них получится.
В моменты истинного отчаяния человек свято ни во что не верит. Он верил до, но когда случается что-то настолько плохое, то все силы и надежды пропадают. Мы становимся обнажёнными перед жестоким миром, нам ничего не хочется в этот момент, есть только наша боль и безнадёжность.
Когда-то незнакомцы готовы лить слёзы, вспоминают друг о друге по поводу и без. Они не могут это остановить, они готовы радоваться за успехи и счастье другого. Это искренность, чистота и вера. А когда твоего Незнакомца уже нет, то всё пропадает. Больше не можешь думать о нём как раньше, больше не хочешь быть сильным и стойким человеком, хочешь стать маленьким и просто плакать. Плакать, пока не закончатся эмоции, но эмоции бесконечны. Никто не может от них избавиться, потому что даже безразличие и пустота тоже эмоции.
Она прошла девять кругов ада всего за две недели… Мир окончательно потерял краски, не осталось даже серого и белого. Только чёрный, будто и Незнакомка погибла на войне с Незнакомцем. Она потерялась в днях, мыслях, не могла есть, пить, ходить, ничего не могла, потому что больше не хотела жить. Теперь Война забрала не только всех близких, но и душу. Окончательно. Бесповоротно. Навсегда. Она любит и влюблена, но вера пропала.
Всё случается весной. Кажется, это самое счастливое время года, когда всё расцветает, обновляется, уходят холода, слякоть и грязь, пропадают серость и темнота, возвращаются краски и свет.
Её весна была чёрной, пропитанная прошедшей Войной, слезами, даже победа не была так важна. Разве можно называть это победой, в которой всё потерял? Нет. Неважно на победу. Радуются лишь те, к кому вернулись с фронта, возможно, без ноги, руки, но вернулись, и теперь… Они обнимаются на вокзале.
Незнакомка стоит одна на том же месте, но больше нет ничего, лишь толпа вокруг. Хочется вернуться в прошлое, хочется снова Войны, чтобы Его опять отправляли воевать, а она провожала и просила не целовать. Они думали, что не живут. Ей кажется, она была самой живой в Войну, когда чувствовала и он был рядом, ничего больше было не нужно. А теперь она нуждается одновременно во всём и только в нём.
– Я заслужил поцелуй, – словно в бреду, точно не наяву.
«Невозможно, невозможно, невозможно», – в мыслях её, когда она оборачивается на надломленный и родной звук. Вспышка.
Резкая вспышка, которая включает весь свет при виде этой улыбки. Мир перестаёт быть чёрным, она видит