Листая календарь летящих будней…. Игорь ГуберманЧитать онлайн книгу.

      Заметил я порок врождённый

      у многих творческих людей:

      кипит их разум повреждённый

      от явно свихнутых идей.

      Всего на свете мне таинственней,

      что наши вывихи ума

      порой бывают ближе к истине,

      чем эта истина сама.

      Прогнозы тем лишь интересны,

      что вместо них текут сюрпризы,

      ведь даже Богу не известны

      Его грядущие капризы.

      Я принёс из синагоги

      вечной мудрости слова:

      если на ночь вымыть ноги,

      утром чище голова.

      Сопровождает запах пиршества

      мои по жизни прегрешения,

      я слабый тип: люблю излишества

      намного больше, чем лишения.

      Ешьте много, ешьте мало,

      но являйте гуманизм

      и не суйте что попало

      в безответный организм.

      Нахожусь я в немом изумлении,

      осознав, как убого живу,

      ибо только в одном направлении

      я по жизни всё время плыву.

      Бог часто ищет утешения,

      вращая глобус мироздания

      и в душах пафос разрушения

      сменяя бредом созидания.

      Я знавал не одно приключение,

      но они мне не дали того,

      что несло и несёт заключение

      в одиночке себя самого.

      Нет, я пока не знаю – чей,

      но принимаю как подарок,

      что между пламенных свечей

      ещё чадит и мой огарок.

      Давно уж качусь я со склона,

      а глажу – наивней мальчишки —

      тугое и нежное лоно

      любой подвернувшейся книжки.

      Писал, играл, кутил,

      моя и жизни связь

      калилась на огне

      и мочена в вине,

      но вдруг я ощутил,

      угрюмо удивясь,

      что колокол во мне

      звонит уже по мне.

      По-прежнему живя легко и праздно,

      я начал ощущать острей гораздо,

      что время, приближаясь к вечной ночи,

      становится прозрачней и короче.

      Время – лучший лекарь, это верно,

      время при любой беде поможет,

      только исцеляет очень скверно:

      мы чуть позже гибнем от него же.

      На время и Бога в обиде

      я думаю часто под вечер,

      что те, кого хочется видеть,

      не здесь уже ждут нашей встречи.

      Всё то же и за тридевять земель:

      кишение по мелочной заботе,

      хмельные пересуды пустомель,

      блудливое почтение к работе.

      У Бога (как мы ни зови

      бесплотный образ без одежды)

      есть вера в нас, но нет любви,

      а потому и нет надежды.

      Успеха и славы венок

      тяжёлой печалью прострочен:

      и раньше ты был одинок,

      теперь ты