Душа. Рассказы и стихи. Дмитрий РаевскийЧитать онлайн книгу.
align="center">
Белый Дракон
Герои сказок, мифов, легенд боялись его. Их час, закрепленный мультфильмами и книгами, длится до рассвета. Но никто не почувствует, не узнает, что он наступил, если хвост заслонит его.
Город в осаде. Обложен облаками, как подушками, забаррикадирован антеннами и проводами.
Как будто это поможет.
Ветер крепчает. Порывы ветра сдувают на поворотах, бросают неубранную листву и мусор жителям в лицо, срывают кровлю с крыш, ломают ветки деревьев.
А над крышами бушует циклон, и пока он бушует, поспешают в дождевиках, куртках и комбинезонах со сломанными зонтами домой, жмутся к козырькам овечки. Машины раскачиваются, стоя в пробках, и светофоры грозят оторваться от опоры.
Потихоньку выдыхаясь, циклон из черно-серого становится бледно-серым и помещается без остатка в пасти Белого Дракона, чье тело состоит из облаков, и, заполняя видимые участки неба, показывает величественной красоты и мудрости голову. Высматривает добычу и, не найдя искомое, улетает, возвращается в свою, скрытую от всех и вся, пещеру.
Ещё одна неизвестная легенда.
14.08.2014 г.
Остров
Лежа в гамаке, он полностью расслабился и почувствовал, как из середины тела идет приятное тепло.
Там светит солнце, и не бывает холодов, дождей, гроз и бурь. Море, в котором нет ядовитых медуз, акул, змей, тихим шелестом накатывает на берег, вылизывая песок до золотого цвета, как тигренка тигрица. Посередине высится кратер беспробудно спящего вулкана, окаменевшего кольцами. В безмоскитных джунглях можно укрыться в тени, спасаясь от жары, и утолить жажду манго или апельсином.
Где это место и почему у нас никак не получается туда добраться?
Петр Маркович с книгой на груди. Поежившись, открыл глаза. Солнце скатилось в закат, и начинало смеркаться.
«Пойду, пожалуй. Не то, чего доброго, простужусь», – подумал он и закрыл, заходя в квартиру, на щеколду дверь, ведущую на балкон.
14.08.2014 г.
Поклонник алгоритмов
Прохор во всем любил порядок. Торопливый на дела, даже если в этом нет необходимости, приходил в бешенство от замеченной пылинки.
На столе и полках с одеждой и книгами расшагивал хозяином порядок, и ни тараканы, ни мыши не горели желанием сунуться туда: кому охота оставлять улики?
Задачи разбивались на раз, два, три.
В пятницу он решил написать письмо брату. Приготовил лист, ручку и, собравшись с мыслями, начал писать. Дойдя до середины листа, потекла паста в ручке. Прохор пошел заменить её и увидел бегущего вдоль плинтуса таракана.
Забыв о письме и сняв тапок, он носился за ним, расшвыривая аккуратно сложенные стопки одежды на полках, стулья, раскачал люстру, отодвинул диван, оторвал наличники.
Нагнав его и прибив, отпраздновал победу боевым кличем индейцев. Глянул в окно. Стояла ночь. Окинув протрезвевшим взглядом комнаты, он ужаснулся. Такого бардака на его памяти ещё не было. И письмо не дописано, а завтра нужно отправить.
«Жизнь