Горизонты. Людмила Александровна ЗайкоЧитать онлайн книгу.
берегут…
Что мы ещё не отгорели
И не в последний вышли путь ,
И злые зимние метели
Нас стороною обойдут.
«Всё у нас хорошо…»
Всё у нас хорошо: нет ни ссор, ни обид,
Мы всегда понимаем друг друга.
Только не о чем нам иногда говорить,
Словно ходим с тобою по кругу.
То быстрей, то потише – не всё ли равно?
Все пейзажи давно уж знакомы
И дорога укатана нами давно,
Ни ухабов на ней, ни изломов.
Всё у нас хорошо: нет ни ссор, ни обид,
Лишь приходит желанье порой
Разомкнуть этот круг, позабыть этот вид
И умчаться дорогой другой.
«Уже не подняться, уже не суметь…»
Уже не подняться, уже не суметь
И песни свои мне не хочется петь,
Померкло солнце надежды…
Нечем утешиться, нечем забыться,
Стоит, поломалась мечты колесница,
Некуда больше спешить…
Мира чужого удары саднят,
Кровные узы давно не роднят,
Покоя бы мне, покоя…
«Начинали с малого…»
Начинали с малого,
Начинали заново,
Промахов, ошибок
Не пересчитать.
Но ведь так и водится,
Сразу всё не строится,
И делам великим
Без малых не бывать.
«Солдатские матери – сердце тревожное…»
Солдатские матери – сердце тревожное,
Птица – душа и ночи без сна.
Солдатские матери, вновь опалённые
Словом ужасным – война!
Солдатские матери, где ваши дети?
В казармах, окопах, а может в плену?
Кто их спасет и кто вам ответит
За эту ненужную людям войну…
Пахари пашут, сеют и жнут,
Солдатские матери весточек ждут.
Сердцем тревожным, птицей – душой,
Ночью бессонной с молитвой святой.
26.09.2000г.
Призывникам
Ликует осень гроздьями рябины
И золотом опавшего листа.
Зовёт сентябрь к себе на именины
Птенцов из опустевшего гнезда.
Пора им скоро в трудную дорогу
И где-то в чужеземной стороне,
Пусть этот праздник будет им подмогой,
Как был когда-то он подмогой мне.
Пусть помнят поле, хату на пригорке,
Пусть помнят руки матери своей
И хлеб ржаной с хрустящей тёплой коркой ,
И родничок у заросли ветвей.
Пусть помнят землю, ту, что их вскормила
И песню колыбельную свою.
В них наша нежность, радость, наша сила,
Они дают нам мужество в бою.
Ликует осень гроздьями рябины
И небо синевой своей манит.
Прощальный лист шуршит в ногах у сына,
Так пусть судьба от бед его хранит.
«Не печалься, милая…»
Ольге Имирановне Будаковой
Не печалься, милая,
Боль свою не взращивай,
Ты душевной силою
Многих