Керосиновый фонарь. Владимир АлексеевЧитать онлайн книгу.
у нас
Все книги негаснущей классики.
И грамота наша была —
Не рядом с кувшинами-вазами,
Не в рамочке возле стола,
А в сердце открытом и в разуме.
Вот так бы и нянчить внучат!
Но много здесь нового, хмурого.
Приёмники нынче молчат,
И план – не задача, а курево.
И книжицы по́лны химер.
Уходят из мира безграмотных
Рождённые в СССР,
Последние из могиканутых.
90-е
В девяностых народ был свободнее,
Девяностые – время надежд,
А двадцатые – время агонии
Растерявших надежды невежд.
Ни героя, ни веры, ни памяти,
Только серо-бытийная муть
С истеричными нотками паники
Указует в безбудущность путь.
Все богатства природы отцапаны
Руконогой кремлёвской семьёй.
Где двадцатые – там и тридцатые,
Где насилие, там и конвой.
Наказуемы духа метания.
Не замедлят привыкшие красть
Огнемётом, гранатами, танками
Усмирять не уваживших власть.
Время давит – успеть окопаться бы.
И, возможно, ударит под дых
Позабытой бедой оккупация,
Отрезвление сороковых.
Будут снова пробелы и отступы
И победа кровавой ценой,
И вождя развенчавшая оттепель,
И последышей пир нефтяной,
Перестройки, разор виноградников,
Пересменка аварий и драм.
Так встаёт поминутно на грабельки
На Руси первобытный Адам.
Сотня лет ещё будет подарена
Той стране, что растрачена зря —
Ни Алфёрова нет, ни Гагарина,
Ни Апостола нет, ни Царя.
Будут снова Иуды и Каины,
Не замедлит у пропасти бег
В двадцать первую жуть отзеркаленный
По-советскому прожитый век.
Снова край девяностых покажется,
Догадался бы только народ,
Что свобода прозреть и покаяться
Выше всех окаянных свобод.
«Кто поёт эту песню, плывущую волглой рекой?..»
Кто поёт эту песню, плывущую волглой рекой?
Кто щемит мою душу напевом протяжным и странным?
Выйди в белый туман, разузнай и меня успокой —
Не моя ли судьба распевается там, за туманом?
Не она ли так зябко присела на дёрн у костра,
Разгребая золу, подвигая звенящие угли,
И плетёт этот зов – всё из слов, позабытых вчера,
И каких не разыщешь ни в Яндексе нынче, ни в Гугле.
Что плывёт над рекой? Ярославны надломленный плач,
Или Пушкина песнь, что сложилась о вещем Олеге?
Не для казни ль стрелецкой там точит секиру палач?
Не по нам ли вздыхают то половцы, то печенеги?
У истории в недрах так много забытых могил,
Что едва ли подымет их тайную вязь археолог,
И одна среди них – о стране,