ANTE BELLUM. Стихи. Тимофей СергейцевЧитать онлайн книгу.

      Один из нас, не помнящий родства,

      Уйдёт к пределам, зов которых вечен,

      И внутренним разладом торжества

      Печальный праздник будет наш отмечен.

      Прощание и нас включает в круг

      Иного, высшего неизмеримо братства,

      И нам самим приоткрывает вдруг

      И чувств, и мыслей тайные богатства.

      Им речь дана, им вторит праздник наш.

      Его конец – прекрасное забвенье:

      Нам истина, увы, не суждена,

      Но мы – присутствуем при откровеньи.

      Всю ночь листва шумит, а у ворот,

      У входа в сад – лишь утро чуть забрезжит,

      Тебя мальчишество разбуженное ждёт,

      И жизнь, как птицу, на ладони держит.

      Тем обретая право на прямую речь,

      В грамматику любви вникая еженощно,

      Я мог бы тайный случай подстеречь

      И описать его предельно точно.

      Стихам небезразличен ход судеб.

      Они б и сами выбрали мгновенье,

      Но я крошу их, словно хлеб,

      Бросая птицам на съеденье.

      Не так уж хищны эти летуны,

      Но крови вид даёт их перьям трепет,

      Ведь пищей им – влюблённые вруны,

      А их простор – отчаяния степи.

      Беспечность милая! Не выдержать разлук

      С тобой. Но кроясь за намёком,

      Не выберешься, не пройдёшь к истокам,

      Пока судьба натягивает лук.

      Надёжней писать о погоде,

      Чем о сердечных страстях,

      И трудно признать при народе,

      Что любишь какой-то пустяк,

      С которым не стоит и знаться,

      С которым носиться смешно,

      И странно, и больно мне, братцы,

      И кажется, даже грешно.

      Но я утверждаю, что это

      Единственный наш аргумент —

      Случайное слово поэта

      Есть тот неземной элемент,

      Что держит системы созвездий

      И завиток ДНК,

      Записан на стенке в подъезде,

      В скрижали внесён на века.

      Мы только по прихоти Бога

      Живём на границе границ,

      Ступенью стоим у порога,

      Мы в книге из многих страниц —

      История из середины,

      Неясная, как миттельшпиль,

      Мы вроде бы с ветром едины,

      И нас окружающий штиль

      Нам кажется вечной картиной,

      Написанной только для нас…

      Мы сами пустяк. Мы лишь глина —

      И в профиль, увы, и анфас.

      За росчерк пера, за намёки,

      За редкий и сладостный дар —

      Быть словом, мы выдержим сроки

      Томительной ссылки сюда,

      Где только в моменты наитий,

      Внезапно касаясь основ,

      Волшебной божественной нитью

      Мерцаем в прорехах миров.

      Собрались поэты как-то в осень

      Покутить под лёгкую прохладу.

      Что ж, никто за это с них не