Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор УлинЧитать онлайн книгу.
в том спектакле…
Что ж, бывает такое порой.
Верю, годы мои,
Вы ещё не иссякли,
Словно тающий лёд полыньи…
Кончил песню свою
Резким росчерком зяблик.
Вслед за ним – я свою допою…
«Уйдём не звёздными путями…»
Уйдём не звёздными путями,
но след оставим звёздной пылью —
для тех, кто следуют за нами,
пусть наши песни станут былью!
Пусть наши песни их научат
любить, дружить, страной гордиться
и не надеяться на случай,
на волшебство и Феникс-птицу.
Уйдём с тобой дорогой этой,
вслед за ушедшими друзьями.
Но только песню недопетой
оставить, брат, никак нельзя нам!
Так допоём же песни наши —
не позабыты их мотивы…
Пускай погаснет день вчерашний,
чтоб новый выдался счастливым!
Пусть наши песни станут былью
для тех, кто следуют за нами…
оставим след мы звёздной пылью,
уйдём… не звёздными путями…
Онега Ершова
Зима
Зима, раскрыв по-барски закрома,
зевает нежно, слякотно и гулко,
пустив поземки в темных переулках
сходить от безысходности с ума.
Те стаей гончих, спрятавшись в сугробах,
то рвутся под колеса птицей вдруг
с мятежной силой снежных юных вьюг,
то тают под ногами хладнокровно.
Оставив стужу, мечется вослед,
смахнув на землю снежную мантилью,
пропахнув сказкой, грогом, и ванилью,
клонирует Рождественский вертеп.
Что ж миру зябко волею судеб?…
А тучи, словно скопище драконов,
раззявив пасти, сцапать норовят
и бликами закатными пестрят,
являя вечный нрав хамелеонов.
От суеты порыв духовный скован,
безвольным людом полнится толпа,
не ведая, что истина свята,
вникает в то, что грешное условно.
Игра на шансы вечна и хитра,
но мир сегодня – страждущий паломник,
который от просчетов прежних сломлен,
запутавшись меж «поздно» и «пора».
Неужто, «завтра» прожито вчера?
Сумасброд
Никто, никак. Видать, «не вышел рожей»,
Бездетный, одинокий, холостой,
Огонь горел, но больше заполошно,
Не первый был, и даже не второй.
Хирел он, понимая и слабея, —
Все занято, кругом один расчет.
Остались на закуску плац и рея,
Да шансы в педагогике еще.
Все белое – давным-давно цветное.
Писал он, по привычке торопясь,
Боясь прослыть отверженным изгоем,
Скрывал в картинах истинную масть.
В толпе имущих милости канючил,
Фильтруя мысле-чувственный изъян,
Не веря, что вернется добрый случай,
Порою