Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор УлинЧитать онлайн книгу.
тоскливо смотрела ввысь,
сцепив фальшивой любовью перья,
но черной меткой в них запеклись
клыки и когти былого зверя.
Пытаясь вспомнить забытый гнет,
с упорством, словно у Скарабея,
в подземной Лете шагала вброд
она, по-прежнему в чудо веря…
На перекрестке, где вечен срок,
небесный ангел, судьбу измерив,
узрел безумность ее морок,
открыв в заблудшей зерно средь плевел.
Искрилась в фибрах смурной души,
рожденной ползать, надежда взлета,
а если светом еще блажит,
достойна шанса на Божью квоту…
Гуттаперчевая душа
По невидимой спирали, по наверченной
Шел мальчишка да с душою гуттаперчевой.
В реку времени безоблачно распахнутый,
Взгляд ребенка, словно звездочка над плахою.
Оступился, покачнувшись, будто маятник,
Зачерпнул воды в пригоршни неприкаянно.
Гулким эхом годы юные развеялись,
Утекая пустозвонным грузом в летопись.
Отражение стареет. Как изменчиво.
Смотрит искоса в глубины гуттаперчевой.
Узнавая, отшатнулся дед встревоженно,
Забывая то, что важное им прожито.
***
Капля в капельку стекала с вечной святостью,
Исчезая незаметно в безвозвратности,
В безвозвратности вечной святости.
Мозаика
Я живу на облаке в полдуши,
Мироточит вырванный «лоскуток»,
Получувства бренные —миражи,
Сохраняют истину между строк.
Только часть, забытая в мире лжи,
Сотворяя, бесится, что злодей.
Хрупкий мост не выдержал – лыком шит.
Видно, мастер ряженый, шут-халдей.
В Терре корни добрые проросли,
Не ростки, а клеточки, ищут связь…
От небес недолго мне до земли,
Чтоб парить над пропастью, стоит пасть?!..
Соберу все клеточки в волокно,
Не душа – мозаика, но поет.
Мне летать, как ангелу не дано,
Да крупицы Боговы, как свое…
Наталья Ефремова
Февральская весна
Опять проклюнулась февральская весна
Сквозь скорлупу заиндевелых стылых окон,
Разворошила в полудрёме снежный кокон,
Чья на припёке потускнела белизна.
Опять росы студёной бусины дрожат
На тонких иглах разомлевших клейких почек,
И облака по тонкой ткани близкой ночи
Стежками звёзд о тёплых ливнях ворожат.
А на подпалинах проталин птичий хор
Нестройно славит преждевременные лужи,
Забыв о том, что скоро кисть упрямой стужи
На зимних дюнах восстановит свой узор.
И лишь позёмка, крошкой бисерной шурша,
Весну баюкает в хрустальной колыбели:
«Пока развьюжились последние