Desejo mediterrâneo. Miranda LeeЧитать онлайн книгу.
da morte de Ruth. E que devia ter estado ao seu lado quando ela perdera o noivo.
Porém, já era demasiado tarde.
Ele também estava a morrer, ironicamente, de cancro. De cancro do fígado. Já não podia fazer-se nada. O prognóstico não era bom e a culpa era dele. Depois da morte de Ruth, começara a beber demasiado.
– Bati à porta – avisou um homem –, mas não me ouviste.
Laurence levantou o olhar e sorriu.
– Leonardo! Ainda bem que vieste. O que fazes aqui tão cedo?
– Amanhã, é o septuagésimo quinto aniversário do meu pai – comentou Leonardo, enquanto entrava no terraço e se sentava ao sol do entardecer, que fazia brilhar o Mediterrâneo. – Dio, Laurence. És muito sortudo por ter esta vista.
Laurence olhou para Leonardo e pensou que era muito bonito. E que estava cheio de vida. Era normal, só tinha trinta e dois anos e era um homem com múltiplos talentos, um homem que qualquer mulher acharia fascinante e irresistível.
Aquilo deu-lhe uma ideia.
– A minha mãe disse-me que te convidou para a festa, mas que não vens. Aparentemente, vais a Inglaterra amanhã, ao médico.
– É verdade – confirmou Laurence, enquanto fechava o relatório para que Leonardo não o visse. – O meu fígado não está bem.
– Estás um pouco amarelo. É grave?
Laurence encolheu os ombros.
– Com a minha idade, é tudo grave. Vieste jogar xadrez e ouvir música decente ou tentar comprar a casa outra vez?
Leonardo desatou a rir-se.
– Podemos fazer as três coisas?
– Podes tentar, mas já sabes que a casa não está à venda. Podes comprá-la quando eu morrer.
Leonardo olhou para ele com surpresa e ficou sério, algo pouco habitual nele.
– Espero que demore muitos anos, meu amigo.
– Isso é muito amável da tua parte. Abro uma garrafa de vinho ou não? – perguntou Laurence, levantando-se com o relatório na mão.
– Tens a certeza de que é o mais sensato, dadas as circunstâncias?
Laurence sorriu com amargura.
– Não penso que um copo ou dois vá mudar alguma coisa.
Capítulo 1
Veronica sorriu enquanto acompanhava o último cliente à porta. Duncan tinha oitenta e quatro anos e namorada, apesar da sua ciática terrível, mas não era dos que se queixavam.
– Até à semana que vem, Duncan.
– Na semana que vem não posso vir, querida. Fazes-me muito bem, mas a minha neta faz vinte e um anos e vou a Brisbane para a festa. Tenciono ficar uma semana ou duas em casa do meu filho. Lá, está uma temperatura melhor. Ligo-te quando voltar.
– Está bem, diverte-te, Duncan.
Viu-o a afastar-se para casa. Quase todos os seus pacientes eram pessoas idosas que viviam na zona, embora também tratasse estudantes da universidade de Sidney. Sobretudo, homens jovens que jogavam râguebi e futebol e iam vê-la para que os ajudasse com as lesões.
Sinceramente, preferia as pessoas idosas, pois não tentavam seduzi-la.
Embora soubesse como livrar-se das insinuações, visto que o fazia desde a puberdade. Eram as consequências de ter nascido bonita. Não tinha sentido fingir que não era. Tivera muita sorte com o seu aspeto. Tinha um rosto bonito, o cabelo castanho e ondulado, uma boa pele e uns olhos grandes e cor de violeta.
Jerome sempre lhe dissera que era uma beleza natural.
«Jerome…»
Veronica fechou os olhos por um instante e tentou não pensar nele, mas era impossível. A morte repentina do seu noivo fora muito difícil, contudo, o que mais lhe doera fora o que descobrira depois.
Ainda não conseguia acreditar que era tão… retorcido.
Fora muito ingénua. E vivera de perto o sofrimento da mãe com o sexo oposto e o seu cinismo no que dizia respeito ao assunto. Sempre gostara de homens. Gostara deles e admirara-os. Também soubera que alguns gostavam de brincar, mas sempre mantivera a distância desses.
Também não era uma dissimulada, mas não suportava os homens que infringiam as regras da sociedade só porque sim, nem os homens desrespeitosos, insensíveis ou irresponsáveis. O seu homem perfeito, com quem sempre quisera casar-se, não seria nada daquilo. Seria um homem de sucesso, e preferivelmente bonito, mas o mais importante era que fosse uma boa pessoa. Ao fim e ao cabo, não seria apenas o seu marido, mas também o pai dos seus filhos. Veronica queria ter pelo menos quatro.
Quando Jerome falecera, pensara que perdera o marido perfeito.
No entanto, não era perfeito, nem de perto.
Veronica cerrou os dentes enquanto ia para a cozinha. Pelo menos, continuava a ter o seu trabalho. Talvez não tivesse vida pessoal, nem fosse realizar o seu sonho de constituir uma família, talvez já não acreditasse no amor, mas continuava a ter vida profissional. Aliviar a dor de outras pessoas era algo que a satisfazia.
Estava a pôr água a ferver quando o seu telemóvel tocou.
Devia ser um cliente, porque não costumava receber muitas chamadas pessoais.
– Sim?
– É a menina Veronica Hanson? – perguntou um homem com algum sotaque. Possivelmente italiano.
– Sim, diga – respondeu ela.
– O meu nome é Leonardo Fabrizzi – apresentou-se ele.
E Veronica quase deixou cair o telemóvel. Não podia haver muitos italianos chamados Leonardo Fabrizzi no mundo.
– Leonardo Fabrizzi, o esquiador? – perguntou, sem pensar.
Houve vários segundos de silêncio.
– Conhece-me? – perguntou ele.
– Não, não – respondeu ela, porque não o conhecia.
Embora se tivessem visto uma vez, há muitos anos, na Suíça, mas não tinham sido apresentados, portanto, não a conhecia. Veronica conhecia-o porque, já nessa altura, ganhara um campeonato do mundo e era famoso pela sua temeridade, dentro e fora das pistas. Conquistara a fama de playboy e, naquela noite, quase se transformara em mais uma das suas conquistas.
– Eu… ouvi falar de si – acrescentou, num tom ligeiramente trémulo. – É famoso no mundo do esqui e gosto de esquiar.
De facto, durante uma época, estivera obcecada com o esqui, que começara a praticar com uma amiga que a levara com ela de férias.
– Já não sou um esquiador famoso – explicou ele, bruscamente. – Reformei-me há muito tempo. Agora, sou apenas um homem de negócios.
– Entendo – respondeu ela.
Veronica também não voltara a esquiar desde a morte de Jerome.
– E como posso ajudá-lo, senhor Fabrizzi? – perguntou, pensando que talvez estivesse na Austrália por negócios e precisasse de uma massagem.
– Lamento ter de lhe dar uma má notícia – disse ele.
– Uma má notícia? – repetiu Veronica, surpreendida. – Que má notícia?
– O Laurence faleceu.
– O Laurence? Que Laurence? – perguntou ela, não conhecia nenhum Laurence.
– O Laurence Hargraves.
– Lamento muito, mas esse nome não me diz