Приобщение. Михаил ЯценкоЧитать онлайн книгу.

      Тебе хороший сон приснился:

      Опять ты маленький, нагой,

      И ты лишился даже СНИЛСа,

      При этом ты не гей, не гой.

      И ни сейчас, ни в перспективе

      Тебя не будут цифровать.

      В том человеческом активе

      Узнаешь ты отца и мать.

      Какой же классный сон сюрпризный!

      И ты его побереги,

      Ведь там нет места укоризне,

      Там все всегда и с той ноги.

      Опять хороший сон приходит:

      Опять я маленький, нагой,

      И где-то там, на небосводе,

      Не твой ли лик с одной серьгой?

      И если сон границ не знает

      И все в нем вроде в унисон,

      Придет опять расплата злая.

      Не в руку сон, не в руку сон…

      Ты был уверен ранним утром,

      Что можно, реку переплыв,

      Взойти на берег добрым, мудрым,

      Красивым внешне и внутри.

      И ты не чувствовал усталость,

      На ровной трассе, без помех.

      И тело рваное срасталось

      Почти без шрамов – просто смех.

      Совсем легко мечта сбывалась,

      Привычен стал победный чад,

      И ленточка судьбы свивалась

      В знак бесконечность – до внучат.

      Там будущее все цветное,

      На все уже получен чек.

      А если – что, то мы не ноем —

      Собой заполнили ковчег!

      И если где-то сбой в программе,

      То ясно дело – не про нас,

      Ведь есть еще на свете мама

      И дома крепкая стена…

      И вот сидишь у недостроя

      И глухо кашляешь до слез.

      В сухом остатке только трое:

      Наколка, пес, туберкулез…

      Так много было суеты

      В твоем-то прошлом,

      Мелькали тропы и мосты,

      Следы в порошу.

      Нес конь железный и рычал,

      Плевался дымом,

      И кем-то скроенный причал

      Ставал родимым.

      Теперь нашел ты ту тропу,

      Где нет вопросов,

      И, невзирая на толпу,

      Ползешь в Каноссу…

      Дождь перешел к утру на шепот,

      И я стараюсь отгадать,

      Ведь он сказать хотел мне что-то

      Через пространства и года.

      Да, он стремился мне поведать,

      Что надо все же различать,

      Когда ты празднуешь победу

      С чужого, может быть, плеча.

      А пораженья отвергая,

      Надеешься, ведь видит Бог,

      Что правда чистая, нагая

      Так не расстанется с тобой.

      Но не надейся – дождь не смоет

      Все твои давние грехи, —

      Они когда-нибудь заноют

      Не как артрит