Приобщение. Михаил ЯценкоЧитать онлайн книгу.
в окошко,
Фонарь успел тропу прожечь
К реке немножко.
По ней, бусинки растеряв,
В метанье ветки
Они порхают со двора
Как малолетки.
Но от заплаканных стволов
Не отделиться.
И то, что ветром нанесло —
Подарок птицам.
И вот мозаика драже,
С водой сплетаясь,
Костер на озере разжечь
Еще пыталась,
Но старый мудрый водяной
Оставил живо,
Мол, предками заведено
Все, что не лживо.
С небесной скатерти драже
Отнюдь не манит,
Фонарь погас давно уже,
В окне герани…
2018
Позднее признание
Вы, наверно, не поймете
Сердце, сжатое в горсти,
И ответ почти по нотам,
мимоходное: «Прости».
Вам, конечно, не услышать
Слово в сдавленной груди,
Что не в Праге, не в Париже
Вновь сумеет прорасти.
И поверить Вы не в силах
В неизбежность моих глаз,
Ведь меня судьба носила,
Примеряя каждый раз
Новый взгляд на старый облик,
Потускневших красок муть
И искусственные вопли —
Ни поверить, ни свернуть…
2018
Детское
Надулись пузыри сугробов,
Вскипела улица. За ней
Лишь ветер изымает пробы,
Промчался мимо без саней.
Кипит, кипит до горизонта,
За огородом, там, вдали,
Линяет хата старым зонтом —
Прикрывший раны инвалид.
Сестра-малышка, хоть погодки,
Одна цветная в белизне.
Соседка крикнет: «Ну, погодка!
Носы вон начали синеть!»
И я в тотальное белило
Ныряю боком – и прощай,
То не болезнь меня свалила,
Наверно, сон, верней – печаль…
2018
Я искал
Я искал эту женщину так —
Пыль веков не смогла отложиться.
Выступающий в роли зонта
Я менял города, строки, лица.
Я терял эту женщину вновь,
Без нее я не смог проявиться,
Не спасало живое вино,
Не пришло исцеленье в больницах.
Я желал эту женщину так,
Чтоб душою и телом сродниться,
Вместе быть от холста до креста,
Посвящая живые страницы.
Я в нее уже стал прорастать,
Но, еще не успев опылиться,
Ее суть мне открылась проста:
Не икона, а женщина в лицах.
И ее не удастся поймать,
Ведь всегда: проходящая мимо —
Это просто подруга и мать
В вечном облике неуловимом.
2018
Жизнь требует ответа
Жизнь, набирая обороты,
Все чаще требует ответ —
Откуда, как, а также – кто ты?
На чем оставил силуэт?
Не ты ли был смешон и жалок,
Корыто