У синей птицы голубое молоко. Стихи. Елена СомоваЧитать онлайн книгу.

      Полопались твари от жира

      сгребли в моровую нору

      провизию злого режима

      конторских поставок в страну.

      Удил его несоразмерных

      не счесть и в придворной братве, —

      строгай буратинье полено,

      чтоб ветер не выл в животе,

      чтоб совы заухали в соснах,

      запели сквозь дырку скворцы

      в скворечнике, чувствуя воздух

      и лапок озябших кресты.

      Здесь ничего для нас с тобой

      и не было, а мы пропели

      полжизни с демонами света,

      закрыв детей от них собой.

      Мы – темные стада страны,

      убившей тысяч пять поэтов,

      мы допеваем им кантаты,

      своей не чувствуя вины.

      Под винтиками государства

      нам пели птицы «дили-дили»,

      И мы полмира закрутили,

      Давая мягкотелый сбой.

      Выкручивая там, где царство,

      все мЫтарства и все мытАрства,

      всё заменили турагентством,

      довольны жизнью и собой.

      И улыбнемся – вот наука,

      и для контакта не контачим,

      работодателей дурачим

      вопросом не своей вины.

      А чем еще отгул добиться?

      Чтобы креститься и жениться?

      Прямо из гроба – на работу,

      в больное горлышко страны.

      Не трогайте меня, пожалуйста

      своими пошлыми речами.

      У вас семь футов за плечами

      и 27 рецептов старости.

      Я – не какая вам нужна,

      пародия на ваше счастье,

      стереотипы взглядов, части

      иллюзий вашего рожна.

      Вы целый черно-белый день

      утюжите мою поверхность,

      стирая линзы до слюды,

      смешны, как тень.

      На разные поет лады

      удача нам, и эта ревность

      как тридевять иллюзий бедность

      и сок воды.

      Я поверю ее строке:

      «Всё сметает жизни пороша»,

      когда вижу, как снег нарочно

      бьет крылами, свистя налегке.

      Будто лебедь почуял пыл

      выкипания сердца в небе.

      Я в своем домоседном склепе

      часто вижу, каков снег был.

      Вихри в воздухе отбелив,

      как белья дорогую охапку,

      эта прачка февральская шапки

      раздарила всем тумбам, залив

      молоком белых птиц двор и сад,

      гору белого злата Кощея

      и от мглы в нетерпенье немея,

      белых струн пальцы жаждут, предав

      пастилу белых клавиш, огонь

      от бемолей,