Вдох. Выдох. Вадим ЖукЧитать онлайн книгу.

      Сегодня не 21 июня.

      Хорошо, что вы не купили 10 пачек макарон,

      Сидели за долгим столом Шольц и Макрон,

      Вокруг олимпиада и омикрон.

      И сегодня не 21 июня.

      Сегодня 21 июня.

      Хорошо, что вы купили стиральный порошок,

      Хрустящих хлебцев, картошки мешок,

      Прочитали этот стишок,

      Как-никак – 21 июня.

      Хорошо, что Жириновский пошёл на поправку.

      Самое время начинать перечитывать Кафку.

      В метро давка. Почём травка?

      Подорожает с 22 июня.

      Ой, да я перепутал лето с зимой,

      Крым с Колымой.

      Театр с тюрьмой.

      – Во-ва! Домой!

      Сегодня февраля, а не июня.

      Наташа с Соней сидят на окне.

      Незнайка на Луне.

      Багратион в Бородине.

      Ни слова о войне.

      День российской армии через неделю.

      Кошку ранили. Кошка хромая.

      Заживёт до девятого мая.

      Девятого у неё свадьба.

      Доживёт ли, знать бы?

      Поэты продолжают писать стихи,

      Любить и лакать вино.

      Очи донецких женщин сухи —

      Всё уже выплакано.

      Нет, слава Богу, убитых и раненых.

      Женщин обманули. Купили их.

      Десять тысяч. В московском ресторане

      Приличный обед на двоих.

      В холодных автобусах, с голодными младенцами,

      К летним пансионатам и лагерям.

      К выбитым окнам, к вафельным полотенцам,

      К незакрывающимся дверям.

      Чего вам ещё, капризули и неженки?

      Римский водопровод?

      Вы теперь беженцы, вы теперь беженки,

      Никому не нужный народ.

      Самые ненужные среди ненужных.

      Спокойно. Всё будет норм.

      Как говорится – живите дружно,

      С соблюдением санитарных норм.

      Маленький хочет на горшок?

      Выдери фикус из горшка на окне.

      Мы с вами. Видите, я написал стишок.

      Да не о войне. О какой войне…

      Лягут кости рядовые по воронкам

      В землю зимнюю отчаянной страны

      Рядом с теми, до сих пор не похороненными

      С предыдущей, дедовской, войны.

      Сёстры, жёны, матери, невесты —

      Смерть пошла в многотиражную печать.

      Не бумажкой разве что, а эсэмэсками

      Похоронки вам придётся получать.

      Не бывает ничего невыносимого,

      Вынесете, жребий свой кляня.

      Понапрасну вспоминая Симонова:

      «Жди меня».

      Память цепкая, как полоска скотча,

      Возвращает к городу родному.

      Слушаю